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Escrevo a Constante de Plank como se fosse um poema. Na borda do continente sob o céu de nuvem seio deserto e não obstante o sonho é absoluto mar. Vastas imagens, quedam transfiguradas no real das coisas. Meu retrato me vê modificado por um Chronos pós-Polaroid, estando encravado no puzzle de madeira que monta um cubo com vários outros num cordão de inesperado genoma, demasiado humano. Nessa fotografia meu irmão e eu olhamos de um mundo hoje desconhecido, absorvo em tudo o banal nublado que a quarta-feira pinta sobre a cidade sol. Escuto os três apitos e rasgo a folha com um nanquim 0.3 imerso na música que a Musa não ouve. Noel fere os meus ouvidos, já não existe tempo ou herança, o Chico chegou primeiro. E Sinhô (argh), Herivelto, Adoniran, Lupicínio, Guinga tampouco me ajudarão a desescutar Caetano, no tempo quase inteiro. Its not meant to be a strife / Its not meant to be a struggle uphill / Oh I. Soube, sou o Neandertal da futura terra do petróleo que, esperam, livre o obscuro estado órfão da região sudeste ainda homenageando a caravela de Vasco Fernandes Coutinho. E absorto no sol magro sopro no outro tempo a Imagem-Vento, o sal do sul lambendo meu rosto a barba opondo à mim meu próprio cabelo para trás das entradas. Personagem filme noir. Universal sol mesmo, essa sede que cede, nas salas & abismos ainda modernos, Wall-e olhando a Eva escrita na primeira frase da Rapsódia I da Odisséia. Ah, Homero, cala a boca. E mais vinho. O dia vem denso e estou estranho em mim depois da leitura em diagonal da New Yorker, do site do MIT: Caipira encordoado no sampler de um mundo de excessos sonoros e espaços de som na transparência do vazio; finalmente [chego(volto)] ao Neoconcretismo procurando um fio da meada para insuspeitas pesquisas essenciais. É importante dar importância. Na academia a falta de personalidade é lei cega/seca, ainda bem existe esse Ronaldo Brito autoral. O vértice, a ruptura comigo mesmo sou que emudeci tais fonemas do último livro, que eu despedaçarei soprarei para a cidade no vôo noturno do pássaro de asas negras quando ele escreve na carne das nuvens o som de uma perdida serenata compondo secreta trilha particular, íntima até doer e derramar sobre as janelas acesas e sobre a praça molhar o chão do carmo, e do meu desejo experimentar o gosto beijo roubado o quanto desmaias, e fecundar as palavras de uma outralíngua.