Vento

, primeira vez que passei na 3a ponte de moto, e ventava... na volta algo desprendeu no vão central, parecia uma placa amarela voando igual camisa jogada no vento que se pegasse um motociclista cortaria ao meio e o dia vasto, sem coração, trouxa e imaginário caía no real sem lenda intermunicipal, quando notei suas garras claras,.. era um imenso cabelo que desnovelava uma desescritura, gozo, declinação às desestórias no fim do mar, onde os navios pensam no por quê de nos saquearem, e continuam, surdos ao canto das sereias ardendo de dor pelos poetas num sacrifício de mentira enquanto gozam e depois. Esquecem,.. e seu esquecimento é também minha tarde em ventania aniquilada nos pelos dos braços quando a poeira vem cortando, mas depois no vento faz carinho passional, ... nesga da tarde-hoje quando a cidade é o presépio de merda e cal e sua derrisão sem cólera ensina anódinas gerações revolucionárias