Soir historique

O Vento Sul roça nas árvores sem cerimônia, lambe num corte a praia toda. A tarde concentra uma luz efêmera no rosa que mancha e molha no fim do mar. Sufocado pelo jato que decola, o silêncio de muitas gerações espera a cidade tremer o corpo, depois a penetra de impiedade, paixão. A luz vai desaparecendo de si banal e leve de doer nas ruas abertas o que o escuro virá apagar.