polifOnia

O círculo

2012-01-30T10:44:00.000-02:00

Amoroso

2012-01-16T22:33:00.001-02:00

1. Pesquisa, relatório. Coffee Break. Mylo Kyloto do Coldplay copiado do Marconi; um pedaço do Revolver dos Beatles tempos do Barro Vermelho; a exuberante Everywhen do Massive Attack via torrent. E o álbum Amoroso, João Gilberto da minha infância.

2. O Neoplasticismo e o Construtivismo me interessam, com uma vírgula imensa,;... Para depois bóia aquela música American Horse, do The Cult. Melhor não escutar as vezes.

3. Comecei a ler o Tropicália uma revolução na cultura brasileira, organizado por Carlos Basualdo. E o primeiro dos Diários de Paul Klee; livro que deixei de comprar no Parque Lage e no qual agora, doze anos depois, pus as mãos.

4. Saraiva, és fluorescente, ademais livraria de Shopping,;: não mereces o Dr. Fausto de Thomas Mann edição pocket.

5. Agastado pela erudição objetiva, metodológica, conclusiva.., nado um crawl que se desciviliza uma papelada em maremoto, lanço a salvo o aceno observado da mão esquerda furando o protocolo. À distância everywhen vestirás estas palavras, teu leve adamascado esconde uma silhueta doce no vento alto da tarde. Perfume. Quando coloco o capacete negro fosco fecho uma lógica exígua, pesada. Conquanto me lembre de voar.

Fragmentos de um discurso

2012-01-12T17:22:00.005-02:00

1. A Revista DASartes publicou na edição Nº19 um texto meu sobre a exposição Modigliani uma vida, que esteve no Palácio Anchieta.

2. Comecei a ler a série de livros de Proust (estou no capítulo II dO caminho de Swann) e o livro de Caetano Veloso, Verdade Tropical, que eu nunca adiquiri: Fui à Saraiva do Shopping (o que mais resta?), mas nem a edição de bolso: Eis que o Marconi, aluno que é compositor, poeta, cuja amizade passou a ser parte do legado que o Rui nos deixou já antes de partir há alguns meses, emprestou a edição original. Um livro que não vou devolver na próxima aula.

3. TV, acabo. Quero riscar as paredes. Estou olhando os lápis que meu irmão trouxe do Guggenheim Store; lembrança. Como será o Guggenheim? Estou me sentindo como aquele professor do filme de Kurosawa, Madadayo.

4. A cidade, o caos. Jornal que noticia em subtexto como a policia pacifica os estudantes revoltosos com o preço do buzu; a iniciativa privada kiss me a pax domini. Ordem e progresso, sois o esterco em que a classe média apresenta suas armas; saudade do fim da década de 80 e tome aterro. Nos jornais, os cronistas estão cansados. Não dá pra bancar o José Carlos Oliveira. Vitória é como o Boulevard da Praia..: não é frágil como a Praça do Cauê, não é Santa Helena, não pode ser Santa Lúcia, não tem o charme do Centro da Praia.

5. Antenor ainda não fechou negócio.

6. Mas o melhor que li nesses últimos 5 dias foi o intenso livro de Roland Barthes, que se chama Aula, edição Pensamento-Cultrix, e tem o “texto da aula inaugural da cadeira de Semiologia Literária lido por Roland Barthes no Colégio de França em 1977.” É um livro corajoso. ”(…)Mas a língua, como desempenho de toda linguagem, não é nem reacionária, nem progressista; ela é simplesmente: fascista; pois o fascismo não é impedir de dizer, é obrigar a dizer.” Também tem essa belíssima parte: “Entendo por literatura não um corpo ou uma sequência de obras, nem mesmo um setor de comércio ou de ensino, mas o grafo complexo das pegadas de uma prática: a prática de escrever.”

7. A perturbadora frase em um dos 26 filmes de Truffaut: ”A vida é feita de vários fragmentos que não se juntam.”

Presente

2012-01-06T16:09:00.001-02:00

Em frente ao prédio de mármore, conveso com Antenor. Negociamos a viola caipira de 10 cordas. O silêncio da Cel Monjardim sonha a madrugada quando ela cai serena sobre o centro e é quase cidade alta. Estou montado na moto, que eu freio com o pé direito da razão. Capacete negro fosco apoiado na perna direita, aperto a ignição do motor, olho a praça cava num vale e subo os olhos cegos para a vastidão de janelas acesas. Os prédios modernistas escondem a catedral na amplidão conceitual do século xx: despeço-me e acelero, deixo rara para trás a sala imensa que por espaço quase inteiro de tempo abrigou o muco das festas frugais, os diálogos de fome, a rotina feliz das comemorações fartas; jacarandá escuro da porta de duas águas. Enquanto desco o pequeno tobogan da Gama Rosa ladeio aquele boteco que incomoda de noite e que o disque silêncio tampouco modifica enquanto o sonho o aceita pequeno marulho velado que na inconsciência se encantará. Até a Praça Costa Pereira o ronco do motor não me livra da melopéia de frases e palavras, ao mesmo tempo que quase-palavras exatas me acertam em cheio tendo o gosto lépido, essas palavras saborosas. Penso e me escavo por dentro no sinal fechado olhando o Sesc Glória. Boca seca. Depois vôo lento pela Avenida Beira Mar até o sinal do Edifício Ames, onde enfim acelero no asfalto que secou durante décadas. A noite é vazia, possível fricção que engata a sexta marcha sem avant garde. É uma noite deliciosa, um fragmento de discurso que vaga na amplidão para a qual eu faço a tangente vestido com as asas negras nos braços. Teus cabelos de fogo que estavam no poente de Camburi há coisa de cinco dias agora emaranham em meu rosto e diminuo para 130 antes que a curva traiçoeira do Álvares Cabral, junto à quase incógnita associação de malditos superdotados, engula o escuro metálico da minha moto: essa curva em pleno Senai no qual meu pai levava seus alunos de engenharia e explicará durante séculos o funcionamento de misteriosas máquinas na resistência dos materiais até que eu, por mim mesmo, abra o livro de João Cabral entitulado O Engenheiro e o compreenda. Estou sozinho e ganho caminho, desde a juventude conhecido desbravamento do aterro na terceira margem da subestação de Bento Ferrera, que assim me acende lembrança de um sonho enquanto freio no sinal do Hortomercado: Você desembrulhava o presente, embrulho que não acabava mais.. Teu sorriso, antes certeira concentração, agora era uma criança perdida de felicidade e assombro. Eu olhava realizado. Você perguntava como eu sabia que etc; Não lembro, esqueci; Você não me parece esquecer nada; Ah, mas esqueço, esqueço completamente e com detalhes. O presente não acabava, era um passado imperfeito que você desembrulhava. Assim eu soubera que acordarias do imperfeito; do mais-que-perfeito; do futuro do pretérito;,. Intuí que o sonho fosse teu, derramado sono que a cidade guarda de nós em nós mesmos. Por vezes você sustava o desembrulho e me abordava, diretamente, com um sorriso arrebatado. Eu também, impune e sonhando lhe dizia que roubaria teu sonho e sorria com os olhos reconhecendo o gosto de palavras etéreas & carnais. O Palácio do Café passou alado por mim quando eu acelerava pela segunda vez na madrugada vazia, como soubesse o que você me calava, tão perto estávamos agora e silenciados errávamos um pelo outro o andamento de um compasso composto para a nuance dos melismas nas vozes, a dor enfática das cores, o líquido e revelado gosto dos verbos frasais. Momento esse em si acelerado contagiros a lançar o percurso à frente, onde tua voz que eu não compreendia assim me falava, num quase, chegando à curva esquerda que fura o concreto suspenso da Terceira Ponte como uma grande onda; foi nesse momento que acordei. Estava na sala do apartamento dos meus pais, gasto do horário sobre o sofá em L que faz um dos ambientes. Quase meia noite, vou pra casa; Vou descer e pegar a moto na garagem; E aproveitar que hoje a portaria é do Antenor, ele está comprando minha viola de 10 cordas;...

edição & ato

2011-12-23T10:34:00.006-02:00

(esquecer tantos detalhes de lyotard) a noite escavada não tem uma borda e bóio na água minada, é um poço. sem ser josé, acordei e não havia uma túnica. a condição dos tempos pós-modernos é cabal, o empresariado, o funcionalismo. sem fronteiras invisíveis. o cosmo de leitura gira comigo dentro do meu; o pássaro de asas negras voa pela noite sobre uma camburi com amnésia, para a qual antigas histórias já cumpriram seu pequeno eclesiastes e a saudação ao sol amanhã: o velamento que o céu de heidegger faz num campo de olhar permite tão somente uma procura de leveza, com perguntas na algibeira carregamos moedas para fazer o troco. deixo por instantes este silêncio, vôo para mim: canto a mim mesmo, walt whitman. homem universal que retorna ao engodo na corrida, praiano mp3 que encara o outeiro monstrificado pelo colégio la nausée pintado com o rosa que no céu é bonito. cor feminina, encarnada al anochecer de todas maneras, la llegada de la noche mujer con todas sus fuerzas; las estrellas, las nubes, la presencia rosa,.. es el mejor del poente (não tenho certeza disso). às voltas com essas músicas que as palavras abraçam, insisto contra o sono (agora é uma noite) das coisas triviais com pedaços do dia que o parreiral deixou ecoar num conluio de ilusões prismadas. andei solto pelo descampado até a margem do rio sem terceira pessoa, quando passei ao território serrano e destrinchava um calhamaço de papel ante à plausível gerente do santander. faz qualquer diferença, sigo em frente; com essa papelada nas mãos vejo que o ocaso no parreiral talvez me signifique uma dádiva e que a dureza de nossos corações quem sabe aprenda uma antiga lição sabemos de cor na canção de beto guedes quando entrar setembro (estender a frase até perder ou amalgamar o sentido noutra, correr na praia ouvindo música). copodágua. aqui e agora a noite me escuta outro: barulho do trem solto no trilho. meu terceiro caderno é uma terceira margem do ano que foi 3. a serpente de minério vence o silêncio, buzina que aperta seio de fellini de amarcord sem lua onde sou o maquinista: vejo nada à frente, enfrento meu desejo com uma voz, não a classifico a cada pausa (tirar o ponto final)

cinema interior

2011-12-22T11:57:00.001-02:00

, mas sem lágrimas.. não há tempo para chorar agora. o emaranhado de fios cumula e anuncia no real o sonho dentro do aplicativo no imaginário das tecnologias. novas canções de tarde. pro-tools. sou um silêncio interior, procuro uma espécie de cidade colonial se é que havia. pelo google maps deslindei a casa de onde eu desbravava minas, nas férias, quando me esquecia dos litorais pequeno burgueses e andava livre por lá; amigos com estilingue, bicicleta monark na margem da linha do trem no medo quase apavorado com tanta terra e tanta realidade. era maravilhoso. essa casa hoje virou outra, a coisa que já faz outra pequena história para aquela rua que para mim tanto representará meu sempre, e fiquei secretamente chocado. certa vez teria ído lá pelo google observar a casa à qual eu sabia que não poderia voltar. e seu entorno, sua vizinhança mágica, pessoas que nunca mais pude ver, todo aquele movimento eu contemplava fotografado no pretérito que dizem imperfeito. agora o satélite já pega o tempo presente, e o seu gosto doce ficou um cinema perfeito na cabeça.

Instrucciones para cantar

2011-12-19T19:40:00.001-02:00

Em novo cosmo de leitura pesquiso o construtivismo russo nos livros Construtivismo, origens e evolução, de George Rickey, da Cosac & Naify e no Conceitos de Arte Moderna, organizado por Nikos Stangos, lido ainda em Copacabana. Um Julio Cortázar que trouxe de San Telmo, Cuentos Completos / 2 que peguei pra ler e um Italo Calvino em pedaços de releitura que um amigo me enviou de sampa nos tempos que lá fazia doutorado em semiótica (você precisa ler isso!, bilhete no Sedex). Também tem o texto Manet: o enigma do olhar, de Jorge Coli, do livro O Olhar, da Companhia das Letras; um livro de geometria espacial da minha enciclopédia Anglo, Inscrição e Circunscrição de Sólidos; O Seminário 17 de Lacan, delay de uma conversa de boteco na Rua Senador Vergueiro na outra vida que a década de 90 anoiteceu no Flamengo; o livro Encontros | Cildo Meireles, organizado por Felipe Scovino, da Azougue Editorial, e a revista Rolling Stone, indicada pelo meu aluno Marconi, poeta e compositor: nome bonito, modernista, amplo, conceitual. Gosto de nomes, os bonitos principalmente, tais personagens que se atém cada qual à sua história. Cada nome é uma janela que se acende, apaga. Ponteio quieto enquanto apago minha luminária japonesa no centro da grande sala, ou acima da mesa de cerejeira ao laquear seu descampado sorvo sua iluminura. Sou o homem comum fechando a casa para que a madrugada venha impregnada. Meu sonho é o fascínio do pássaro de asas negras, o gris encarnado em meu corpo agora se libertará da erudição do desrrendado colóquio; antes Heineken que Heidegger. A delícia perigosa demais é aquela frase de Mario Quintana pontuando que “a imaginação é a memória que enlouqueceu”. Ella Fitzgerald, It begins to tell, venha, round midnight enquanto estou no primeiro homem parágrafo, e sem Camus, dou aquele sorriso safo com os olhos, vou à varanda ver o céu que vai chover amanhã..

casual day

2011-12-16T15:29:00.000-02:00

Ele monitorará as máquinas de perfuração na chácara. Tênis Mizuno e camisa de malha M. Officer. Relógio de ponteiro (no pulso esquerdo, salve). Não tem perfume nem cara de motorista, talvez de perito. Movimenta os ícones do smartphone com agilidade, mesmo tendo dedos gordos. Brincos nem pensar. Careca. Óculos armação Armani atento conservadorismo. É um homem mediano, mas inteligente, educado com um salário digno. Eu o levaria de ar condicionado ao aeroporto mas o vendedor do plano de saúde se ofereceu. Todos estão felizes, riem, fazem um gracejo. O café copo de plástico recende acima da mesa. No corredor com janelas gradeadas o homem gordo guarda o celular e espera enquanto observa o andamento do Escritório de Papeis Nocivos. A conversa de Iago com a nova diretora de aclimatação sobre a concepção de novos processos não lhe escapa ilesa. Frase de Renato Russo, mais do mesmo rondará a assertiva Política da Qualidade. Escuto lá da mata um assovio do Anhangá defendendo o local da tirania dos homens de bem. O homem gordo olha, poucas as feições que no rosto acham graça e já começo a dar-lhe mais score de QI: Antes que sua carona termine de engrupir no coro da ladainha corporativa com o plano de saúde empresarial o gorducho estará apto ao teste da Mensa. Olho, vejo que aos poucos ele engorda mais. Enquanto isso a nova diretora de aclimatação define as novas diretrizes, as quais Iago engole, meneios de cabeça em silêncio nenhum enquanto remexe no bolso um lenço com borda carcomida. Pela janela vejo Hotelo campear o pátio cinza onde os Dragões sem escola se reúnem para o jogo de truco de final da tarde casual day. Esses bichos vem do céu no alado soberbo de coloridas asas e se assentam ao redor da grande mesa de aço rebitada no chão de concreto reforçado. Hotelo, como bom mouro rude, doma essas feras e com elas envia por entre nuvens lindas um exército de mensagens criptografadas aos mundos do tempo-espaço, da imagem-tempo, do sonho-langor. Desbrava guerras, reinados, bibliotecas, camas, tardes e vozes inexistentes daqui à anos-luzes pela física subatômica até admitir o Quark Top démodé. Mas de repente sai pelo imenso portão azul, vai embora banal. Deixa para traz o que foi perdido, não se desassossega mais. Finalmente o pequeno filisteu do plano de saúde termina sua preleção, advém da sala da gerência ao custo zero do andar estóico e leva de carona o homem gordo um pouco mais nutrido e pesado com mazelas do Escritório de Papeis Nocivos. Gordura. O que ele viu aqui permanecerá em segredo. Bebo meu café, preciso ir também;, está na minha hora.

Noite transfigurada

2011-12-13T00:19:00.000-02:00

Acordo sem sonho, perambulo no destino exato até a mesa onde abrirei meu caderno como se lhe fosse tirar meias três quartos. Descalço, camisa pintada se a tinta acrílica lambeu de carmim o branco perto da virilha antes de deitar. Moletom preto com pose oriental das artes marciais que gastam os homens na imaginação. Minha trajetória pelo escuro escava o sonho, escultura estranha em que aos poucos me acordo e lanço em problemas satélites os quais não somam em cálidas mentiras a força real da priápica insônia em linha reta. Até a varanda, evoé. Tem nada na rua, absolutamente. A Mitsubishi do vizinho, os quarteirões para a praia de Camburi. A Catedral orgíaca. O baixo Leblon: Alta noite já se foi porque nunca ia. O tanto que volto à mesa de madeira me espera na cozinha, mesa bonita, rústica. Gostosa de passar a palma seca da mão. Vazo pelo círculo das quartas e quintas declinando escalas musicais encantatórias, atravesso para a sala e nunca mais. Abismos & melismas. De Bergman no Cinema Estação (parar por aqui, isso não irá) no fim de tarde e depois aquelas noites quentes de Botafogo em meu apartamento de fúria, desejo, banalidade. O sólido desmanchou no Air o All I need nOutro século onde a decadência alcançou todos os heróis com a falta de pau, James Bond amarrota o terno, tem crise de consciência, talvez renegue o Aston Martin. O uróboro de misérias é uma tristeza só e abandonada na tarde que chove de si na praia em que nosso insuspeito diálogo não se ouve e o vento sul nos leva; sinto o gosto da chuva, procuro how to disappear completely em meu silêncio concentrado. Radiohead ou Vitor Ramil agora é a gota dágua. Nelson Cavaquinho ou Cartola nem talvez, nem na Lapa. O copo até aqui de mágoa é o mercado fonográfico, ou a cidade de futuro tecnocrata esperando a Petrobras enrabar a Praia do Canto. Ou a crise da canção como arte. É esquecer. Esquecer é a chance de quem tem memória, porque um homem não pode viver de problemas, meu rosto de sangue amanhará achando que estou pronto, venha Prestobarba. A Luna dorme lânguida com três travesseiros brancos e os cabelos soltos. Quando a tarde cair no rosa de delicado firmamento pintarei o fogo dos teus cabelos numa declinação de verbos descarados com os quais enrolo na mão esquerda a dor que não me escondes, e com cuidado escuto quando em si me desvelas e pedes outra nuance ao meu desejo. Silêncio de breu, viola cinturada que ponteia a noite com coragem, decisão. Chego sem sonho até mim, completamente desperto bebo água gelada péssima garganta. Insisto. Cantar é garantir a afinação e algum agudo no registro de tropeço terror das vozes nodais em prazeres secretos que ainda serão narrados à noite deliciosa, desértica, pleonástica. Minha dedicatória, minha palavra, minha assinatura. Minha, de alguma forma.

Camburi

2011-12-08T22:54:00.000-02:00

Penedo

2011-12-08T10:43:00.000-02:00

Floração sob a chuva

2011-11-30T13:50:00.003-02:00

Os dias nublados o vento joga sobre a praia na paixão de livros misturados no fim do mar. Espero findar o século, fila de ônibus se a dengue e o mosquito me guardam para o atelier de xilogravura: a motocicleta com a plaqueta da bateria colada e eu com as plaquetas baixas somos o hiato de silêncio, limite. Bebendo Gatorade dá pra folhear o livro de Waltercio Caldas, Salas e Abismos, enquanto o soro horrível não poderá ser gelado; ou talvez seja bom deixar o livro de Tchekhov comprado na Rodoviária Novo Rio e ler As ilhas da corrente, de Hemingway. Há um pugilista dentro de mim. Há uma inundação na cidade, dentro de mim tudo é seco, árido. Sinto a sede de um deserto desenhado, pintado com aquarela e tinta acrílica. Chove além da janela. A pedra que faz o Penedo também é lavada por essa chuva feminina, que administra navios e embarcações, pontes e trilhas sonoras quando me faz carinho sem pedir um beijo ao meu rosto roubado. O arvoredo com que a casa dos vizinhos enfeita a minha rua, bem em frente da minha varanda, vezes comenta a verve do vento sul sem lei nem doçura, rasgo de guitarra ou aceno que a região sudeste quem sabe eleve às grandes monções que te levarão meu sonho dentro, forte em ti acarinharão até fazer chorar. Aqui deitado a convalescer do mundo sou outro corpo que cai, Hitchcok Tupi que estirou pernas e braços, cabeceira com livros, entretanto também vôo Hermes alado de asas negras, e na praia nos acenamos sob a chuva; praia nublada que teu sussurro apagará doce, quando voltarei ao horário, na perseverança de esperançoso Paracetamol. Enquanto estou nessa praia, ando de bermuda na areia como se houvesse alguma propaganda da Richard’s na vida ganha sem pechinchar por telefone uma bateria de moto com o Jairo, o dono da oficina que a estripa, de tempos em tempos. De lírio em lírio meu descampado se vem a si até mim que sou eu, e em minha gramática de signos surpreendentes os descrevo em meu caderno, ainda sob a chuva, assim que o comprador do terreno se vai. Anoto aforismas, memórias, casas, verões que nada tem de sua chegada ou partida até anestesiar o que tenho dele em mim, debelações estas que me trouxeram ao erro dos poemas, ao gosto das coisas, ao meu rosto molhado pela chuva, e assim encontro título para esse calhamaço de papeis que se averiguam, misturam, inundam de palavras num jorro enquanto a tarde cai. Depois, trazendo para mais perto de mim essas palavras arredias, começo a esculpir seu carinho, atenção, enigma e semblante, até que esse descampado subitamente emana de si algo de um jardim que havia submerso e toda sua floração que era incógnita me arde pela beleza, me vaza também

Arado interior

2011-11-24T07:59:00.002-02:00

O homem olhou tudo com detalhes, deu parabéns pelo campanário vasto. Considerei que ele fizesse leitura da situação, avaliação de negociante acostumado à psicologia da compra e da venda. O complexo de matéria e nuvem em conjunto com o sonho dos homens evanesce do chão fofo que lentamente é batido, batizado. Olho até o campo implacável que o dia faz e me acumulo eus lavrados, jogo o corpo sobre o arado das gestas perdidas. Sou o tempo que me rouba fios de memória com o que ficou, persisto em meu passo pondo força a mais até chegar com aparente domínio ao epicentro, e abro com as mãos um arco de compasso em que gesticulo aos limites da cercania, como se a mim obedecessem ou a quem em meu lugar estivesse a lhes falar não viessem impor seu lodo murado. Depois ponteio de silêncio minha explanação avaliando também a lixa fina de metal que é a cara do comprador. Sou por esse ínterim confesso algo embrutecido e uma calosa luva já veste minhas mãos enquanto meus dedos secos, compridos, se experimentam como se já conversassem o que pensarei. O entulho que os tratores estrangularam no chão ou que a grande escavadeira arrancou maculado nos rodeia e vai no negócio.. saí de casa um poema de Rilke mas meu rosto lívido é frase tosca de Hemingway. A poesia o céu contrai enquanto a chuva rala começa a acarinhar meus ombros; o pólo travestido e abotoado é uma camisa puída que não esgarça o caimento, a chuva rala desce pelo meu rosto e pescoço, minha franja cai no lado esquerdo da minha testa, não há pressa. É tão urgente. Enquanto fechamos o acordo roubo com os olhos várias esculturas do ferro retorcido que sobrou de pretéritos inquilinos, enleio da cabeça. Algumas mulheres sabem quebrantar o coração dos homens, penso enquanto começo a retornar com o comprador até o portão que divisa a rua, o bairro, toda a região que concentra minha falta de doçura. O silêncio túmulo do dia aqui se impõe definitivo pela força e meu corpo dobra quando a história sem personagens vitoriosos avança: é o súbito velamento que arrefece a intensidade: estamos vivos para dentro do parreiral onde as coisas são como sempre foram. Esse real insuportável nas vozes aladas pela ausência de si, ou vícios de linguagem que abandonei.

Chuva

2011-11-17T02:24:00.002-02:00

- Talvez, (talvez) se o sr perguntasse.. Veja, ela está logo ali, atrás daquela mesa, ladeada pelo círculo que sustenta a bromélia e vaza para perto da janela. Logo ela acordará, e tudo isso se apagará com langor, preguiça. Alguma lembrança ficará com o senhor pelo resto do dia, por ter atravessado o sonho leve dela, e algumas palavras, como gotas de silêncio na chuva ficarão, poucas e generosas elas serão teu labor sincero algo ainda não escrito nestes autos, e enlevarão teu pensamento por sobre a cidade, quando depois no happy hour heineken deslindares a lida vespertina com o escritor Herbert Farias, e em velamento abissal pelo fim da tarde no crepúsculo do homem comum falares voz baixa, concentrada, apenas uma vez a epítome tardia da politonalidade, dos melismas, das nuances de entrelinhadas vozes. E essas palavras forem por tua verve novamente lançadas com carinho e trilha sonora insuspeita ao ar exíguo que faltará e que provavelmente levaremos precioso tempo de investigação para arrancar do senhor, e catalogar.

(abre-se uma porta atrás do balcão e Jorge Pedro Etc entra por ela, chega à uma grande sala com mesas e pessoas que parecem do serviço público, só que não estão entediadas.)
- Por gentileza, antes de pegar o elevador, conheça nosso Setor.
- Mas isso não era a garagem do prédio? Eu já estive aqui, eu estacionava meu carro aqui.
- O Land Rover, sim.
- Eim?
- O das rodas pretas, o Defender..
- Que Defender? Que lugar é esse?
- Consta que o sr possui um. Verde musgo, com rodas pret.. Aqui é o Setor Mercury & Century, o sr deve saber que está em nosso cadastro, aliás, de forma exemplar.
- Sei que isso era uma garagem.
- Jorge Pedro Fra.. (o homem tem uma pasta nas mãos agora) Por gentileza, diga: o talvez é com letra minúscula?
- Sim.
- Ah, estava com maiúscula no teu nome (esclarece com simpatia)
- É com minúscula mesmo.
- Ótimo. Agora está aqui. Podemos voltar para o hall (entrega a pasta pra um auxiliar).
- Perai.
- Sim.
- Que porra de lugar é esse?
- Exatamente.
- Anh?
- Tentarei explicar:
(encarando de perto) - Quero te lembrar que não esqueci do elevador. Mas já to confuso quanto ao andar.
- Tudo isso é muito hilário!rs Nós aqui no Setor, temos acompanhado a..
- Acompanhado o que?
- A sintaxe do sr.
- O que vcs fazem aqui?
- Nós somos espécies de escribas odiernos e...
- Cadê a garagem?
- Não se preocupe, o carro verde está seguro.
- Palhaçada isso. Trocaram tudo, o prédio todo, os andares também?
- Acredite o sr ou não (com orgulho), aqui nós recebemos mensagens do Narrador. Chegamos a pensar se poderíamos...
- Lá vem isso de novo..
- Tudo está aqui (mostra discretamente a pasta na mesa de uma moça com um ves..), tudo o que já foi escrito, naturalmente.
- Que papo é esse, bicho? Quem é aquela?
- Sim, nós sabemos que o sr pode ser arisco. Por favor leve em conta que nos preparamos para tua chegada há meses..
- Meu amigo, eu hoje pela manhã já fiquei um pouco contrariado porque saí de uma oficina em que...
- Sim, nós acompanhamos isso rs.
... me cobraram 500ntas pratas pra polir uma motocicleta que já era impecável. Cheguei aqui procurando o andar que vc disse não tem mais.
- Como dizem na feira, tem mas acabou.
- ... Na feira?
- A frase agora é dele.
- Que ele?
- Ela avisou que o sr poderia não gostar... de dividir...
- Cacete, que papo éesse.?
- Calma..
- Ela quem? Ela avisou o que a quem sobre mim?
- Para nós. Para ele ela não falaria do sr., imagina. Mas acho que ela pode esclarecer sobre ele para você.
- É sonho outra vez?
- Não é da minha competência responder isso.
- Papo de louco esse.
- Parece que o Narrador está sonhando, não é mesmo rs?
- Como posso saber isso?
- Eu gostaria de poder lhe perguntar.
- Onde está o hall, o elevador?
- Ele fala conosco.
- Eu também falo. Queé isso tudo?
- Nós não conseguimos falar com ele; mas ela consegue.
- Eu vou embora daqui.
- Ela pediu pra falar baixo com o sr, para que o Narrador não escute tudo. É um homem obstinado, egocêntrico. O senhor deve sa..
- O que eu sei é que isso era uma garagem. Não to vendo nem a porta que volta pro ha..
- É porque ela não existe mais.
- Ela, a que avisou rs?
- Não rs, a porta. Veja, o sr tem senso de humor, estamos nos entendendo. Nunca mais pensou em fazer a prova do Instituto?
- Não, eu sou tosco demais pra grande carta magna do mundo bilateral. Isso pra mim é a própria decadência da função paterna, e.... Perai.
- O senhor está lembrando, hum rs..
- Quem é aquela moça mesmo? (agora em uma das mesas, organizando uma pasta)
- Mais diplomático, afinal. Qual?, a gordinha com o cabelo..?
- Fala sério comigo.
- Estava brincando com o sr, achei que tinha relaxado, a de vestido verde é a....
(uma voz em off avisa que o elevador chegou no hall)
- Por que o Narrador nunca fala comigo?
- Mas se a nós ele não escuta, como posso falar?
- E ela, ele a escuta?
- Supomos. O sr sabe que o Narrador é um homem obse..
- Sei, sei.. já sei. Na verdade eu nem sabia que existia um Narrador.
- Ele raramente aparece, não é mesmo?
- Como posso saber?

Nas tardes de perdida beleza, quando a chuva molha a cidade em silêncio, e o vento sul anuncia a perda das gerações de desejo e fúria em mesmos caminhos, é pela Avenida Hilária, bifurcando à direita numa diagonal que se chega ao Edifício Mercury, o qual ladeia o Century, o outro prédio dos mesmos donos. Você, leitor, não sabe a razão de esperar na fila do hall de um deles, qual não lhe falarei. Uma senhora botox de beje, seguida por um motoboy com malote azul, que também entrará no elevador antes dos dois médicos vestidos com o ruído branco da lei, do poder e da neurociência lhe fazem companhia. Porque o elevador não virá, escutarás o diálogo entre Jorge Pedro Francisco talvez Rafael, que agora chegou porta à dentro e seguirá até o balcão, onde antes mesmo de pronunciar palavra ouvirá de chofre estas:

Terceira margem

2011-11-11T09:47:00.001-02:00

Relembro a primeira frase do Trópico de Capricórnio, aforisma pontuado numa mesa do Café Lamas por um amigo psicanalista. Volto aos livros.., a fome alucinada, anti-acadêmica, divergente. Sylvia Plath na internet. Sherlock Homes Sir Arthut Conan Doyle no iPhone. Em papel, da Editora Martins Fontes procuro algo no Manual do Artista, de Ralph Mayer e no Teorias da Arte Moderna, de H. B. Chipp, que tem excertos das cartas de Cézanne e Van Gogh em comentários, explanações sobre seu encontro com a natureza em Cézanne com a cor em Van Gogh, assim como capítulos sobre fauvismo, expressionismo, neoplasticismo, construtivismo, arte contemporânea. O encontro plástico com o mundo lavava de luz a praia quando passei agora de manhã; pela orla o livro de Tchekhov comprado na Rodoviária Novo Rio permanece um estudo para uma concisão que me será letal. Exausta, a sexta-feira sai do banho de chuva, deixa cair um leve vestido de flor sobre a nuvem que desenha no céu um bico de peito rosa sobre Camburi. Enrolo sem cama pra escrever, letra de música que experimento devagar, e para correr na praia estiro o calçadão com os tênis do Dr. House. Esqueci qual era o argumento do último livro de poemas. Ah, ninguém lê poemas, era esse. Depois o arco sonoro no trânsito expande na peste de motoboys e atrás do volante sinto aos poucos a vida me transformar no ensandecido desenho animado. Súbito o sinal abrirá quando estávamos no segundo parágrafo e paro de escrever: acelero cinqüenta metros que nos levaram paragens, cidades, aquela planície do tempo: Land Rover verde musgo que não existe, meu caderno de cinema abre igual uma mulher de Modigliani nua em cima da minha perna direita enquanto engato a terceira, olho o conta-giros, tenho vontade de bater. O touro dentro do meu peito é a coisa valvulada ruidosa quando o som granula; desejo solto na lendária Gibson SG que a banal catequese da MPB não escuta. Era agora que não lembro mais:, Em silêncio, naturalmente, prometo a mim mesmo: Homem mortal, nunca mais usarás Prestobarba descartável, os que vem em 3 unidades não repetirás. O engarrafamento arrefece e abre num cenário de Gerald Thomas: perfilados, pasmos artistas e intelectuais do Brasil olham da calçada de Camburi, em frente aos prédios da Sena, e do outro lado, no calçadão. É uma fila enorme que observa com imensa alma samaritana a nós que chafurdamos no mundo engarrafado. Passo por eles altivo como se já tivesse morado em N.Y. Glauber Rocha faz sinal, me pede carona, diz que já não agüentava mais ali. Faz apontamentos sobre a verve presbiteriana, e aprenderemos juntos a autobiografia confessional, a ficção lépida de falso diário. Ao bondoso homem de negócios da Captiva que nos fecha não dizemos o quanto temos de amor; algo contudo vasa de nós quando o vemos espaçar a visão do outeiro monstrificado que é o Colégio da Colina de Horrores, tão bonito. Apagamos lentamente. Deixo de lado últimas páginas do segundo caderno do ano, acelero escutando o massive attack do mundo. Everywhen.

Weather storm

2011-10-27T17:20:00.002-02:00

Na sala branca contemplo coloridas caixas de arquivo empilhadas, espécie de Babel sem rádios. Meu texto sobre Cildo Meireles agora questiona personagens, que logo mais me abordam no café do Shopping. Pelo descampado no mapa virtual me encontras no endereço certo com as palavras e seus objetos amalgamados. O grande terreno aplainado pela força se estabelece no parreiral e alija ladeamentos no concreto da alegria dos homens quando a vastidão civilizada faz intervalo com café de máquina: é onde estou. Xícara na mão e o livro vermelho na outra. Sobre a mesa o pacote comprado naquela loja de roupas: pequeno diálogo com duas vendedoras prontas a opinar sobre cores, modelos. A civilização não se constrange mais, vamos abrir um livro de John Fante, hoje foi um ano ruim. Depois de comprar a indumentária dos homens, colete à prova de balas, realidade do elástico tecido para não apertar os pelos das pernas, gravata.., estanco o horror no café que a Saraiva crava na cidade ilhada enquanto a chuva começa e não sei. Sentado à mesa do café me penso no terreno avante marche e chego no chão aos galpões geminados, onde o carro que foi de meu avô está guardado e sepulta histórias desde sempre eternas, memórias que já foram apagadas. Volto para o terreno novamente, cabelo resto de chuva e a juventude venta no rosto sua última noite escrita, tão mais amorosa quanto desconhecida, no caminho que faço. A tarde nublada é íntima, doce e com cautela envolve e sopra que basta ao monturo nodal a ferrugem árida que as máquinas jogadas no loteamento exibem. Respira, vai. Assim que vejo os tratores Caterpillar lembro que não comprei minha bota de couro que serviria para pilotar. Sei que da mesa do café me penso andando até desbravar a danação distribuída pela terraplanagem, assim como sei que indo ao centro desse terreno lhe penso em outro capítulo: do outro lado da cidade agora transitas enquanto lhe estudo a composição dos passos pela rua até a academia para dançarinas neoliberais, corres por ruas que minha sensação impregnada lhe rapta num susto de sorriso, e ali perto da praça perco a direção de tua janela. Pensando isso campeio até o centro do terreno. A terra envolveu o monturo de metal, látex, ferragem do velho Alpha-Romeo que se espalhou com o tempo e agora sob meus pés a coisa toda se amontoa enquanto piso por cima, equilibro meu le temps retrouvé. Olho o chão quando meus passos vão ao centro do terreno e de terra lavam meus tênis. O fim de tarde é uma marca, homem. E te veste o jeans enquanto pisas da estrutura tua base na ponta de estoque. Assim a sala branca veste o café da livraria, que veste o centro do terreno, que despe tua cidade, que chove sobre o trânsito, que me espera sair da sala, que ficará com as caixas de arquivo apagadas. Coloridas.

ímã

2011-10-20T12:02:00.002-02:00

a extensão da orla
o sol lava
mudo & quieto
em quando a lambe
pelas costas claras e imita
a ginástica do esportista
(já escrito na página nº44)
,..
se ela derrama de bruços e eriça
igual gata
arisca
e ai depois aí
se deixa perder
é vasta, luminária medrosa,
entranha de si, acesa iluminura rosa, má
chorosa,
outra língua lépida e lânguida
a boca
amorosa
contrai palavras num corte,
enquanto o braço do sol
lhe estende a mão com gosto
nos cabelos de fogo que a tarde emaranhou.
e a força dos homens
seu grito de alucinação e jorro
lhe aceita as mãos doces
e o choro
dá uma voz
quase toda
desde as coxas estendidas de areia até o ventre véu recôndito semblante esse ventre isso que lhe respira inteira praia, sonho, menina, longe, feroz, mais perto, livre, feliz, exausta, mulher.

Edward

2011-10-11T15:28:00.003-03:00

Pela praia o mar me bebe assim, fish out of water. Homem Scissorhands, marcarás a sessão da tarde pras dezoito, onde farás o esboço do vestido da Esfinge Sem Segredo, mapearás as costas claras da Musa. Corro, encaro o monstro do Sacre Cuer e a voz de Elizabeth Fraser desaparece do cenário de Camburi na pane do iPhone. Eis que vêm o neopaganismo contemporâneo emepebista de botique reclamar o offlife de Bauman. Quando começou a chover foi bonito, não soube onde mais ir a não ser assim ser sal no som do calçadão que escancara um horizonte de ferro. A camisa preta de Steve fará grande falta à elegância. Preciso voltar ao texto, deito e falo de uma vez a outra em uma e outra a cada palavra que é uma e depois ligo o motor, o ronco plural, ladeio o Alfha-Romeo agradecido pelo comando de válvula da Honda ser 400ntas pratas mais barato que o da Yamaha. Humhum. Alguns caras as vezes são lacônicos como eu. Pelo subtexto impressionista escuto a risada gostosa que me acompanha, o delicioso desdém de coisas masculinas, fundantes. Coisas essenciais. Ser homem é sentir saudade e ir jogar sinuca. O amigo de copo é um editor de texto. No corpo de ossos da noite vago até a varanda na volta do mar, olho outra vez outra uma vez o vento sul dank side of the moon. Silêncio. Quem tem mãos de tesoura só consegue fazer carinho com a Arte. Os vizinhos me sabem, como se daqui lhes empunhasse em sonho o silábico Di Giorgio 1964 que tem o jacarandá seco e doce; ou o Felix Olivares 1991 com o jacarandá mais escuro entalhado no pinho, um instrumento pungente. Agora slowly, preciso dar um corte no cabelo amanhã. Passo a passo na praia esse texto é imerso cérebro de uma prosa que elabora uma nuca de nuvem: o cheiro do mar me jogou uma cabeleira de vento com perfume transparente, rabo de cavalo em que o langor sopra até a dança um tapa de luva, que coisa boa. Meu rosto é um silêncio contraventor. Tem um ano não tiro essa barba rala. A parte irrevogável de um pretexto capaz de lançar todas essas palavras, apegadas aos objetos notórios, amenos, banais, é um descontrole remoto para tanta intensidade.

Hiato

2011-10-06T19:58:00.000-03:00

A música lá de cima campeava. Por vezes eu olhava a rua além da sacada e o pássaro de asas negras não jazia mais. O American Horse do The Cult era inaudível mixada lá no terraço pelo maestro DJ no turbilhão sinestésico azul profundo de onde vinha a obra prima do Massive Attack trilha de abertura da série Dr. House. É do álbum Mezzanine, uma última coisa que eu falei. Sem querer, até lutando contra, degustei teu discurso desde o início, quando você começou mesmo a falar do contemporâneo.

Aquela margarita tinha acabado mas o copo estava em tua mão direita. Você falava, vestido verde, noite abafada. A voz de Elizabeth Fraser vinha do terraço igual coro de sereias que usam Annick Goutal. No amplo e modernista andar de baixo você falava com pausas, semibreves, luas, o dedo na borda com sal. Do hiato eu continuava, com poucas palavras, disfarçando a obsessiva contagem dos desenhos na adamascada lateral de teu vestido; poucas palavras na ponta da língua num corpo de outro baile; essas palavras editadas de um imenso texto que em minha cabeça lhe desacatava num diálogo no qual meu ouvido cego também não lhe sabia; palavras finitas, essas difíceis, que teu vestido carregará para o outro lado da cidade amanhã. Da minha palavra você me sorria comentário, olhava o sal na borda onde teu dedo passeava, encarava rapidamente e tornava ao copo de margarita. Trazendo o dedo à boca sorvia o sal olhando o declive do artefato onde caía no fundo um novelo de grãos molhados de álcool, e assim ouvia meu discurso do método e meio, ao mesmo que experimentava o gosto e fazia humhum... lá em cima a guitarra já molhava a luz da pista de dança com a Dissolved Girl do Massive Attack. O problema dos sonhos é que eles nos conhecem. Procurei os figurantes, ultima chamada. O Trip Hop enlevava a atmosfera num Jazz perdido, modificado. Vi tua sagarana quando você me perguntou o por quê. E eu não sabia. Tua noção clara de que eu não tinha resposta parecia não lhe impedir de me questionar com o mesmo carinho. Complicado, simples. Nesse momento fui em direção à escada que novamente nos revelaria o andar de cima para onde a festa acontece num presente de sempre & sempre, mas olhei para trás.

Cheguei perto, você era uma terceira margem de um rio e era muito bonito te ouvir dizer isso, era em primeira pessoa mesmo. Foi nessa hora que peguei o copo da tua mão e coloquei no parapeito da sacada, enlacei a mão esquerda em tua cintura feliz. Teu silêncio respirou a música do lugar. Duas ou três frases letra minúscula sem ponto final, frases que agora não sei quais, estavam perto da saga rosa que dá gosto, eu sei. Bem perto, mais perto de mim você sorriu e disse: eu sempre soube.

la íntima casa

2011-10-05T15:37:00.001-03:00

los hombres
en
un cuerpo de símbolos
hablan el inaudito
en
palabras
y letras
hasta construir
un tesouro
intacto
y secreto.

Mezzanine

2011-10-04T16:49:00.001-03:00

∂lƒ∞£™¡¥¨¨πˆø•ª∞£™≈ª•¨¥†®¬˚∆œ˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒπ¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆ©˙tarde∆˚¬˜∫√çˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙un©tango∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆ßˆˆ¨¥†®´∑∆˙©ƒ´∑µ∆˙©ƒ´∑µ˜J∫ßˆˆ¨¥annick®goutal´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫hugo√ç≈ˆ¨¥˚∆˙v©z˜L∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒx˙∆˚¬˜∫T√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒT˙∆˚ˆfønemas•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚≈∆˙©ƒ´∑µ˜∫ß¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂Lƒå∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†˚∆ƒ∂˙©¥∂¢™•¥∆˚åßø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆˙©ƒ´∑µ˜∫ß¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆moto˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆ≈pássarø≈©de˙∆sas˚¬˜∫negras√E≈ˆ¨∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆®¬verde©ƒ∑mµsgo˜∫ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬fragile˚∆∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•®¬˚∆noite∆˙©ƒ¬˜∫√¥˚∆˙©ƒ∂love˙∆˚åß∂ƒ©∆B§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆¥˚∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ´∑œç∆˜∫¶£∞™å¬ƒå√®¬x˚√ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆moto˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆ≈pássarø≈©de˙∆sas˚¬˜∫negras√E≈ˆ¨∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆®¬verde©ƒ∑mµsgo˜∫ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬fragile˚∆∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•®¬˚∆noite∆˙©ƒ¬˜∫√¥˚∆˙©ƒ∂love˙∆˚åß∂ƒ©∆B§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆¥˚∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ´∑œç∆˜∫¶£∞™å¬ƒå√®¬x˚√∂lƒ∞£™¡¥¨¨πˆø•ª∞£™≈ª•¨¥†®¬˚∆œ˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒπ¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆∆˙©ƒ´∑µ˜∫ßˆ©˙tarde∆˚¬˜∫√çˆ¨¥†®´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫√ç≈ˆ¨¥˚∆˙un©tango∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆ßˆˆ¨¥†®´∑∆˙©ƒ´∑µ∆˙©ƒ´∑µ˜J∫ßˆˆ¨¥annick®goutal´∑ƒ©˙∆˚¬˜∫hugo√ç≈ˆ¨¥˚∆˙v©z˜L∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒx˙∆˚¬˜∫T√ç≈ˆ¨¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂ƒ©∆§∞£™¡¥¨¨´∑µ˜∫ßˆˆ¨¥†®´∑ƒT˙∆˚ˆfønemas•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚≈∆˙©ƒ´∑µ˜∫ß¥˚∆˙©ƒ∂˙∆˚åß∂Lƒå∆§∞£™¡¥¨¨ˆø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†˚∆ƒ∂˙©¥∂¢™•¥∆˚åßø•ª∞£™¡ª•ˆ¨¥†®¬˚∆˙©ƒ´∑µ˜∫ß¨¥†®´∑

Planalto

2011-09-23T14:21:00.000-03:00

Depois disto, o caminho árido diário escapava de seu pretérito imperfeito e me vi na grande reta de Carapina, onde os homens decolam carroças e autos numa ascendência. Pela verve da força e do corpo das máquinas, quando não de palavras que podem ser ditas, a vastidão do planalto vem mansamente e a maturidade nos estende em linha reta: a construção, a máquina que tenta melhorar o mundo, e consegue, o fará quando o Carnaval de outro lugar passar. Assim a cento e quarenta não é possível pensar o que é a canção, homem songwriter. O vento campeiro que devasta a subida até o cimo onde se entranham de cada lado o Apart Hospital e o Supermercado São José liberta no ar pequeno tornado de poeira, folhas mortas, papel plastificado com propaganda de condomínios para o nova classe média serrana. Acelero a coisa mortal que nos venceu a história desde eras pássaras na ganância de um sistema de erros com a solidez da palavra management, diletante nome de revista e o nosso teatro aceita a bondade dos tecnocratas. Às portas da nova estação a lenda Weather Report particular é um perfume ancestral Highlander do Hugo Boss nº 1 que não importa mais. Ceguei meus olhos para ti, cidade sem sol nem frio, de tristeza e silêncio esperei por teu nome, dediquei-lhe o livro jogado ao vento; o vento é a única coisa que tens. Agora que chego nesta sala de paredes brancas, casaco negro abraçando a poltrona giratória, ar condicionado com intervalo de sexta, copo de café na mão esquerda, relembro como um poema a matemática de Georg Cantor enquanto sei, já disseram, que una recta, por poco que sea infinita, tendremos que volver en el curso del año sobre lo que es este infinito, tendremos que volver a hablar de qué es una recta, en qué subsiste, en qué, si se puede decir, ella es pariente de un círculo.

7 setembro 2011

2011-09-21T12:41:00.000-03:00

dapaixãodeerrosdesmedidosarranqueidestedesertoamiragemnecessária,odelíriofundamental,acoisadignaexposta,oprazerlivredaformaliteráriaquandoelamesmaéanálisedeumuróborodebreuedesejo,esuavastidãoencontradesúbitoa iluminura de estrelas e constelações, ao mesmo tempo carta náutica e cosmo (un cósmo) dentro de mim.

Through the dark

2011-09-11T22:26:00.000-03:00

O vento joga a areia em cima da praça, e a infância da gente vai esparramada por lá. Corro numa tarde pretérita pela praia que nos acolhe na maré vazante, somos inúmeros personagens que não precisei escrever. Noutras vezes apareço ao esmo nessa outra tarde mesma, já crescido, bermuda jeans e os pelos das pernas molhados do mar, carregando um violão 1964, entalhado jacarandá que não tem mais. Entregue às raridades. Contra o vento não poderei mais dizer que não tenho lenço nem documentação. Acabou. Come-ceia ler o Folha Explica Chico Buarque e me exausta procurar-te MPB, cabe-me que passei, enquanto teu acetato me detestava, ouvindo The Police, e agora não entendo como gravei em teu corpo minhas canções,.. A verdade é que lembro de estar aprendendo a andar. Aniversário da praça que sou, o vento que venho acarinhar com força. A orquestra imaginária, a trilha sonora secreta do ouvido de dentro da cabeça, I-Pod lunar. Desentoarás meu canto com teus novos, ou dos filhos de teus antigos mestres aceitarás meu armarcord tupi com o motociclista em minha herança paterna. Quando abro os braços na praia já é de noite e rememoro os momentos em que lhe toquei pela primeira vez.

corpo de pedra

2011-08-30T14:20:00.003-03:00

...no chão de pedra e o mármore em sonhos de soñadores defendendo espelhos articulados que voltam ao real em primeiros esquecimentos no custo de também mostrarem faces enrugadas em seus rostos. venho de longes de mim esse primeiro homem de camus no pretérito bar brasil sorvendo o chope com gosto e palavras preliminares quando te escuto pisar fora da lei, aunque também digo e repito, repito ao quase um nada ou falo o pouco de olhar dos lirismos banais. assim absorto nessas palavras que argúem sobre mim mesmo enquanto não decifro esfinges petrificadas que de súbito ganham vida num balé encadeado e vindo a mim com seus rostos de sereia trazem livros que eu mesmo escrevi. procuro sonhá-las noutro contexto; pequeno coro que se apresenta no centro da praça vespertina da cidade de interior que é seu coreto transladado aos metropolitanos que as contém sendo cantantes; ou anfiteatro que as problematiza um bérgson em trágicas falas desde ésquilo, até que lhes vem o belo sófocles, para o qual desfaço seu retrato quando jovem. mas a investigação que se congrega na forma literária tem suas fraquezas e ao ser interpelado por essas esfinges pareço nunca ter lido o sem segredo do pequeno livro de oscar wilde: por instantes devoro-as com os olhos que as decifrariam não fosse o breu inexorável no cair de uma noite que apagará a parede com matemas escritos em litografia, admirável catalogação de intenções, vícios, canções, tecidos, velamentos, aromas, palavras e números que não consigo identificar embora os tenha sulcado até o último entalhe possível. nesse momento vejo que as esfinges também se transfiguram e lentamente voltam ao petrificado início, enquanto uma delas me contempla olhos fixos encontro com os meus a eqüidistância nas dimensões geométricas do ambiente ainda alvejado por uma réstia de luz. quando volto meus olhos para ela, sua composição revela detalhes de uma pedraria desenhada e já lhe tomou quase todo o corpo enquanto nosso silêncio se estabelece do eco de muitas palavras. assim compreendo, sua presença é minhas esperança de uma pergunta esquecida, e no momento em que sei para qual pergunta poderei lançar a resposta que sempre tive vejo seu corpo já completamente devolvido à forma anterior, quando um novo silêncio a absorve novamente, tudo mais se apaga. aos poucos sinto minha carne se encapelar com fúria, primeiro como mar que se arma no vento sul, logo depois como sólido definido que não se desmanchará no ar. menos absorto tateio com mãos que pouco já se movem e em instantes acordo num corpo de pedra.

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2011-08-23T11:56:00.005-03:00

Era festa na cobertura do prédio que seria desabitado. Lá em cima (estávamos logo abaixo) tocava aquela do The Cult que conta história de um cavalo selvagem. Junto com figurantes que desapareceriam, descemos pela escada ao andar de baixo e vc usava desses teus vestidos. O vazio no apartamento em iluminura ou instalação. Assim teu som recendia água de cheiro quando em sol finalmente eu disse palavra. Da sacada rude que abria a sala eu via o pássaro de asas negras outro lado da rua estacionária para os carros nuesla luz. Depois voltava meu rosto para teu sorriso com gosto e a metrópole autoritária ia transfigurada noite avançada ao vasto interior em pequeno ponteio sendo atonal minha camisa verde musgo com melismas & fúrias. Então atávamos numa fala sobre o misterioso vórtice e você falava imprecisa e coloquial que não acabava mais pontuando escritores e artistas frases e livros subitamente apareciam prateleiras em peroba clara madeira de demolição. Você as vezes também olhava para fora da sacada do outro lado e se não me lembro entendi sim tua explicação com perguntas embora atentamente olhasse o entorno de tuas palavras pondo-as cada qual num adamascado de teu vestido enquanto a música abafada lá de cima era em ondas graves a Margarita com sal na borda. O calor instantâneo viera no presente querrava mais que perfeito sem demorar, e assaz fossem meus olhos a...

eco

2011-08-18T01:56:00.000-03:00

coração selvagem, tua história sem roteiro é vasta, ecoas pelo descampado um reverb em vencidas palavras. escutas o vento delay retroage aquele solo, a guitarra que se perdeu entorna no real. quando sol queima cera de tuas asas, tua queda vai no poema cai de paulo leminski e encerra o torpor da tarde. casto habitas oceano de linguagem, vício e quase sem corpo sonhas que já o perdeu, sublimado pelo silêncio impossível john cage with noise em que desvelas lembrares de tempos & tempos imemoriais, tanto banais, felizes, catalogáveis, essenciais: aquelas confrarias de visitas e café em porcelana: grande salão veredas de madeira corrida ainda o esperam abrindo as portas de vidro e jacarandá para o chão de mármore na varanda larga, onde as samambaias choravam a burrice de professores no colégio. voltarás, com teu capacete negro fosco negro factual epicentro de um setembro elidido, sôfrego, amante, pecador, livre por sobre aquela rua modernista colateral, e enquanto campeias o vento no desejo de carne és do suor dessa letra mais leve que a lei. sabes, aceitas, contemplas do pó ao pós em tua bíblia de estudo de genebra e calvino lhe acompanha no chope com c. s. lewis, quando comentas no bar; és o homem sem o melhor amigo; a noite da juventude é chegada; o bicho no pássaro de asas negras sobre o tanque de touro o espera e construirás a civilização sem entender um pedaço de seda. é bom que nem saibas. corre solto pelo descampado. elaborarás estratagemas à musa sensível, que arranharás com a ponta da língua, a fonte de mel velada que ao poeta se fez oscuridad. publicarás tua fome de perdida fonética ao mundo de miedo que circundas e a forma errática de tuas palavras, as coisas e sua dignidade elementar, indelével, partida, amorosa, devastada pelos sons de cheiro voltarão à si, e tua sinestesia será o gozo de teu ponto final.

salas & abismos

2011-08-15T13:44:00.001-03:00

aqui na sala da casa dos meus pais o domingo é silencioso. sono largo que a geração agora experimenta, e a leve bozina do carro que passa na cel monjardim, quem saberá. esquina alcançada pelo som do pássaro sem partituras, mármore austero do edifício na queda em sombra sem água, no que a memória é solidão na imensa sala e seu mobiliário, espaço de um tempo das festas como as da casa demolida, as orações, versos, músicas em coro, tapetes voadores, telas, momentos de alegria e tristeza que vieram conosco e nos levaram ao outro em nós, quando somos o quanto deles em qualidades especulativas, no desconhecimento e surpresa que temos de nós mesmos. o dia vai azul cálido apazigua a voragem vasta criatura. o pára raio no alto do outro prédio é uma escultura de ferro que voa; o vale sem a árvore centenária arrancada nasceu na pracinha do carmo sem saber qual sua história; os novos automóveis para meu catálogo memorial é o design de testosterona impune. olho as janelas olhos gulosos de escriturário formal escondendo o sorriso da tarde bonita; essa tarde é uma moça boba. êta. o sorriso dela eu penso baixo em rápido comentário disfarçando a gana rude das mãos, apenas uma vez qual aquele i miss you inclassificável e lépido que é bom com olhos de fogo a despir tua palavra. minha língua é um nome próprio. as palavras tem cada qual a nuance de uma dor quando se entregam sem pensar, enquanto em pensamento comento em voz baixa, comentário de boteco com chorinho. comentário tão rápido que não chega a ser segredo.

canned heat

2011-08-09T01:23:00.002-03:00

madrugada mais jamiroquai que radiohead. década de 90, un espace domestique, ícaro enclausurado editando a noite da varanda, céu negro e a vizinhança que chegasai no olhar de soslaio. hora de fechar as portas de vidro. o frio da cerâmica nos pés que vazam da calça, preto moletom do kung fu que nunca fui. garganta sem cigarrilha montecristo. cantar é um sacerdócio. diplomata, fazendeiro do ar, analista, que importava? o space cowboy não veio pelo céu surfista de manquinhos, e eu perdi aquele show no rio, perda de um heráclito inteiro letra minúscula, o estrangeiro quando articulava le temps retrouvé para eqüidistantes copacabanas fazendo sinal pro 119. la question de la conscience et de l’anesthésie que a noite sem vento traga semibreves nas estrelas luzidias, aqui da varanda camisa rasgada com estampa de matisse. esperanças. venha antialérgico iconoclasta, quando o frio e a fome de bicho assaltar a felicidade em alopatia antes da classe média alta tarja preta achar que entende de arte. evoé. arrumo a bancada tosca e meu atelier se reinventa com regras banais, e uma tinta rembrandthuis bone black que meu irmão me trouxe. noite negra tão preta que parece cabelo de gueixa, um amor assim delicado. minhas considerações sobre o espaço-tempo hoje são o desvio dos meteorologistas e o pássaro de asas negras, estacionário hermes arredio agora também está dormindo e em sonho já deixou de ser um poema de baudelaire.

Tabaco

2011-07-27T15:02:00.003-03:00

café. Óculos meio grau pra leitura. Casa fechada, meu atelier com Misericórdia. Os sonhos que perderam... já foram perdidos,.. camisa abotoada, de um ao outro Pólo perseverante um dos dois botões desabotoado, o de cima, por onde Hugo exala do meu peito estranho e recende um desejo em silêncio vasto vasto vírgula mon amour... “yet, such fantasy make me writer of the nonsense..” Agora na Saraiva tem um café, bem ao lado do Seminário 23, pelo qual James Joyce ressurge fotografado e dialoga com um vermelho sangue. Minha mesa cativa é o corpo sobre o qual catalogo palavras, puzzles, perfumes, línguas que se escrevem sem medo. Estou no interior do cubo branco, abro os braços sendo escultura no quanto lhe contemplo sutilezas de uma intensidade; nada desvelas para mim do que não sabes quando me aceitas os Melismas & Fúrias próprias do bom selvagem contra o vento da maratona em Camburi, cobaia alérgica entregue à multinacional felicidade na invasão da América Latina. Corro olho pelo local por instantes Rio,.. é o cheiro do Marlboro que não acendo e o Chronos vasto mundo épico em tua nuca que a língua molha e volve dentro dá a boca. Caramba. A politicagem correta agora existe até lá (falar disso depois da próxima sessão)As cores desses fonemas desde que escrevo esse insistente último livro tem me deixado olhando o mar de Camburi, a água de molhar o pelo das pernas até o joelho já entrou numa música que era toda da Gávea. Entretanto vês estou eu meu orbe mágico sem truques e sobrevôo Ícaro dia de Sol a tarde aquarela e acrílica num jorro de cores como fossem os sons delas aliciando o acorde Feliz de teu vestido; ao que imponho Tensões num intervalo de Nona Maior, sabes o quanto dele me darás. Vestido esse que minhas mãos lhe roubaram no colo rosa onde me escondes perto da janela abaixo do promontório com a pimenteira; esconderijo sensível onde também dói e sabes num dedo de moça o que não lhe falarei.

Tequila

2011-07-22T16:35:00.001-03:00

Enquanto
tateio com mãos sem luvas
teu corpo é soma
de torpores
em silêncio e sal,
respiras
estas palavras
e a quixotesca tarde impregnada
em minhas costas unhas
até a nuca.
Tua boca das falas Jose Cuervo Ouro.
O tato louco em mim língua sem palavra;
a palavra sustenta
em teu colo uma nuvem
bico de peito apontado para o céu.

Pó

2011-07-21T00:21:00.005-03:00

os sons vem ao encontro, Trem buzinando cansado mal estar na pó-modernidade desde Bauman. Ao pó, a releitura é dura e crua no texto um complexo lado b sem remédio para minha Hardlife. Cosmovisão nos raios do céu de tempestade vem corte azar todos os fogos o fogo. Sorte num bit de pulso meio da pista há na lendária Blow Up quando antes de saber quem era Godard. Homem Neandertal, vejo que vais da tarde ao supermercado Carone, onde ainda és tua era vermelha do barro que a luz do Sol faz um Photoshop para tua flexão de olhares verbais. Enquanto o pássaro de asas negras é estacionário no peso da leve queda pro lado esquerdo no térreo aplaina uma coisa selvagem que nunca terá escola, terno, religião,..desvendas as gôndolas mágicas para a classe média letrada. Vês o bebê recém nascido reclamar da demora e instantes depois o mesmo já se equilibra com 7 anos no anteparo de alumínio que auxilia os que vão pagar a conta. Pouco antes disso tivestes exaustiva escolha do café, para a qual foste à colheita. Melitta Cerrado quando pouco lhe portam as regiões do Brasil lhe saúdam torpores banais e o DJ que lhe viu chegar vestido com a capa negra remixa caetano o tempo inteiro. Assim letra minúscula. Voltas por isso à lendária Cidade, quando teus pés eram metonímia de uma Copacabana essencial para tua decolagem de Ícaro sobrevoar outra década numa mitologia particular. Passarás pelos homens perdidos olhando absorventes diversos, um deles ao celular falando com abas; e mais adiante em frente àquela garrafa de Jack Daniel`s uma voz: “Nunca pensei em ver você fazendo supermercado”, ao que responderás: “Eu venho pela música”. A verdade é que és mais Wolverine que Clark Kent. Aceite. Observarás, como quem nem está vivo neste mundo, o jogo de corpo que se esbarra festa rave diurna do turno dos homens que perderam aquele plus. Nessa hora terás vontade de coçar o saco, arrumar o pau assim quase sem mexer é fundamental, e muito gostoso. Os grandes pingüins de plástico vigiam a felicidade dos pagantes por cima de prateleiras em panóptico e a caosmose da propaganda de sutian que parece vir da moça de seios bonitos pede uma narrativa certeira. Desdecifrarás a Esfinge sem segredo e a amarás, Homem Heineken; agora que James Joyce é Epifania, e a obra de Oscar Wilde já não lhe interessa mais

Elipses litteris

2011-07-20T11:44:00.001-03:00

Bom dia Domingo. Ferrari F 50 na estante. Vermelho sobre o branco e o céu lá fora espetacular Daylight. Guitarra no refrão quando a memória foi encontrar o jorro de luz. Teu Coldplay corta o silêncio que ficou depois daqueles sonhos tua ganância. Volta-se para o final da manhã o The End espectral de desejo e estalos de eletrodomésticos que podem estabelecer Un Cósmos. Quando saio pelos campos o vento joga os cabelos contra mim e o som das cores na aragem vasta aceita a terra silenciosa. Todas as palavras em elipse ficaram, com sua pequena desconstrução lançadas à sabedoria que passará, e seus sábios guardados na biblioteca do futuro já compõem o ridículo de idéias vaidosas. Meu vôo de Ícaro também se perderá, quando vestido com asas de sonho I miss you no quanto o somyou faz nuance em tua voz e não sabes.., que o choro de mentira das musas é o canto dos poetas

Matador

2011-07-11T00:21:00.002-03:00

Latest tracks by eltonpinheiro

Elton Pinheiro: Voz, Violões

Rodrigo Campello: Arranjo, Programações, Baixo

Marcos Suzano: Cajon, Pandeiros, Caxixi

Jr Tostoi: Guitarras

Eber Pinheiro: Master

CD Lavrador gravado no MiniStereo, masterizado no Musique

Produzido por Rodrigo Campello

Co-produzido por Eber Pinheiro

Teatros

2011-07-09T18:06:00.001-03:00

O sonho
cai
maduro
leve por si
chorava.
Cajá
no chão
velave
vele... lava
Nô Kabuki
.
Praia brava
haja
acolá
pedrave
leve... vala
cai
dói mi fá se
som mos vírgula a(cor)de
lenta letra solta em ti
até vir ar do avesso
verso e
peletra. Quedava
boca, rosa, gosto, leve aqui.
O som you
saga e
cega
escreve
exala
dói
mi
fá
sol
lá, aí.

A Mesa

2011-07-01T13:46:00.000-03:00

.....sonhos assim organizados, rodeando em pensamentos plásticos, perfilam pequeno catálogo de notas em que meu museu imaginário se estabelece. Minha paixão por catalogar Melismas esparramados na tarde estranha é coisa sem nome ou poema, que se acumula em si mesma e em outra outra e em mim. A solidão do almoço decupado em que a cena desse estranhamento é diferente repetição para um diálogo interior. De chofre a chegada de corvos que não dirão Never More mostra o baque sonoro da televisão mambembe século passado. Assisto mastigo renego hoje a batata quase-frita, a moça que atende à mesa de tão simplório claustro parece não reconhecer meus modos quando agradeço pela coca garrafa de vidro como se estivesse no pretérito restaurante daquele hotel centro do Rio com meu pai. Nesse almoço, eu e ele conversaríamos longamente numa Cosmovisão vespertina planando sobre toalhas brancas em sobreposição, fineza que os lugares aconchegantes proporcionam como cenáculo ao propósito de banal eternidade. Naquele dia, enquanto a Candelária se engalfinhava com trânsitos marciais no fluxo dos tempos, em nossa Mesa uma memória futura sonhava por nós sem sabermos, na candura que tem os lugares de viagem em que podemos contemplar o mundo e falar-lhe o que de nós lhe falta para nele vivermos.

quarta-feira

2011-06-29T22:29:00.002-03:00

..., que anotam tudo ao contrario de mim que somente pensamentos esquivos catalogo em meu caderno: brochura essa que desafiou comigo a manhã plasmamorfo quando entrei na empresa e o alarme disparou. Depois fiquei lá, sozinho com a vastidão do mundo, ouvia as vozes da narrativa esquálida de vizinhos metódicos em sua felicidade, quando Léxico Pífio chegou; assovio bondoso cético fluido que esmurrou o estômago do narrador escutando Arvo Part seu Spiegel Im Spiegel (Violin and Piano) no I-Phone, e olhou em direção ao meu provável futuro no ambiente caiado. A delicadeza da música interior era a beleza secreta e banal. Olhei pro céu de bucho nublado de memória trânsito vôos em perdição e desejo, respirei meu nome impregnado; lívido o rosto da manhã tinha chegado e me olhava, desprezava meus sonhos, ria de mim.

...

2011-06-25T14:48:00.000-03:00

sem língua
esse
poema em inglês
que tenho, afeito
ao cosmos sem ver
ganha
estrelas até cedo
num tsuru japonês
virá voara

saga e

sem medo
origami
mais que perfeito.
à imensidade cara
ou cosmos sem ter
beija

ausente e

esvai
cai
no escuro que deito
onde esteja

Olhar interior

2011-06-23T02:46:00.003-03:00

Madrugada com a metafotografia. A insônia dos que perambulam, permeiam, sabem do entorno. O bate e rebate das opiniões, Ogro de tênis. A venda nos olhos dos sonhadores de inflexões gramaticais. O gosto das coisas extasiadas. O alarme disparado quarteirões adiante comenta sabe como sou meu embuste segredado cotidiano, praia sem palavras. Enquanto isso teu sono vai longo, envolto por tecidos e silêncios, talvez os grilos do terreno vizinho ou um carro sussurro na rua, uma respiração. Ou talvez uma festa, encontro com velhos amigos esportistas, quem sabe pouco altos conversem sobre a passeata, e não a conservem tanto enquanto acendem outra cerveja, e escutem um samba pretensamente de raiz. Perambulo pelado ou mais que isso nu de uma nudez arrancada de mim mesmo, venho andando calmo vinho derramado no desenho como raio em céu de filme. Por momento penso, encontrarei resposta alguma elaboração contraponto ao meu desencanto vivente em pelo sobre o peso descalço copo dágua da esquerda inocente que é direita burguesa neo-pagã neo-banal neo-mpb. Releio considerações sobre pequenas frases, a reflexão elegante e doce, releio, mesmo aparentando não me importar com o grande círculo concêntrico do meu romance inacabado, de personagens urgentes, coloquialmente deslindando erudições deliciosas. A metafotografia surge, corporal tecida virgula um corpo que cai num Hitchcock Tupinambá, suspense forçando lá dentro, quase em espera, uma alça que cai. No inverno pouco frio amistoso, como são os velhos amigos de infância, escuto lendas e sofreguidões na noite letrada. É um silêncio, até o espasmo de repente um dois movimentos quase susto, ou aceleração na Dante Michelini, quando passa a juventude em olhar de lembrança daqueles daquelas das ruas dos nomes. Descalço até a varanda, que eu abro igual desejo impronunciável, observo a pequenez da rua. Metrópole lá longe, me escutas, sabes algo de um pouco enquanto respiro quieto, concentrado.

Armada noturna

2011-06-11T00:40:00.001-03:00

- Deixe-me ver se entendi,..
- Sim, porque esse...
- Calma.. Calma, vc não se deu bem com esse..
- Eu preciso de outro remédio.
- Segundo você, eu sou o médico. Receitei este.,
- Não funciona.
- Escute, semana passada conversamos sobre isso
- Eu não me lembro.
- Você esquece quando acorda..
- A vida é sonho, Calderon
- Ah, meu nome é esse, fico agradecido
- Você está mudando de assunto, eu preciso,..
- Você tem que saber que está sonhando. E que escreve os sonhos. Segundo você, me formei na...
- ...Voltei justamente por isso, de sonho em sonho você tem me receitado coisas que não fazem efeito
- Você adora a academia só pra poder desobedecer
- Quero uma dose mais forte, Calderon.
- Eu sei..
- To falando sério, eu continuo lembrando.
- E tua análise?
- Meu analista viajou pro Chile.
- Isso é coisa que se resolve acordado
- Mas acordado não lembro de nada.
- Acordado você é cerebral demais
- Foi você que se formou no MIT,..
- Ah, tua sofisticação é cínica. Semana passada fui matemático. Já fui trapezista, mecânico de moto..
- Eim?
(Pausa. Sinuca. Jack Daniel’s. Led Zeppelin. Silêncio)
- Então, acordado não lembra de nada..
- Nada.
- Qual o problema então, se vc quer remédio pra memória fotográfica, visual?
- Quero esquecer completamente.
- É só acordar..
- Quando acordo, nada me vem disso. Levanto e vou ao banho escaldante,.. com as mãos no rosto, o branco de página que inicia a jornada está comigo, faço um café forte, saio. ...
- Então...
- Lá pelas três, quatro, cinco da tarde...
- Pensa, vem a lembrança..?
- Sinto com o corpo.
- Achei que você fosse apenas cérebro, juro.
- Não seja lacaniano, Calderon.
- Continue, aproveite que está dormindo
- A lembrança vem aos poucos, mas certa.
- E é o mesmo vestido verde?
- Você também não esqueceu
- É o mesmo.
- Será que antialérgico resolve?
- Nem alergia.
- Que droga.
- Já te passou pela cabeça usar as palavras?
- Elas são difíceis. Eu não sou poeta, Calderon. E você me receitou um livro de Ana Cristina César, ou Sylvia Plath...
- Foi você que quis mais, mais...
- Eu sou um homem tosco demais pra poesia.
- Você tem me pedido poemas, poemas...
- Como assim?
- Esses remédios que vc procura aqui, são poemas. Você já releu toda obra de Álvares de Aze..
- Não brinca comigo, me custa caro vir aqui sonhar.
- Tenho receitado livros, livros. Mês passado receitei um Miguel Marvilla,, vc voltou aqui se achando, dizendo que isso e aquilo. Umas tiradas brilhantes.. até anotei sobre o império romano; citou a tabela periódica de Sérgio Blank, o pós-moderno..
- Eu estou precisando de drágeas, drogas, remédios....
- O teu vício é outro, Dr House.
(Alvorada...)
- Que sono...
- Você vai acordar agora. O vestido verde dará um tapa de luva em tua barba rala, lado esquerdo / tua boca entreaberta é um átimo roubando o grito / joelho coxa quadril memória de pele. Depois a civilização com você, relógio filho de Baumman, homem Heineken burocrático / quando a Armada em iluminura enfeita o oceano plástico da noite de Camburi / ou o vento de sal bebe os pelos das tuas pernas de tarde

19 maio 2001, biblioteca setorial 10:45 am

2011-06-09T09:34:00.000-03:00

Ponto, linha. Plano. A geometria de uma catástrofe. A afta no lábio inferior. Rajada de dores ou relâmpagos com a tonteira que dá não comer nem dormir direito. A convivência com abutres, hienas, fez um efeito. A ciência do meu texto para ninguém é uma prova em prosa, pequena amostra de laboratório que revela uma metástase social. A inexistência é isso: ser tão estrangeiro em tudo, e perder tudo, seguidas vezes. Por isso. Uróboro mesquinho, a invisibilidade de quem somos nos atravessa também, e vai errante onde estamos já aniquilados num eclesiastes total, ermo, hipócrita, banal.

Essa angustia cinza, que de quando em quando se transforma no real da vida, no lodo, no mar de sargaço. O Álvares de Azevedo démodé. As asas do poeta, que Baudelaire diz impedirem de andar. A perda. Perde-se sempre para espíritos cretinos, pífios. É isso que vale:

Mercado musical

2011-06-06T14:42:00.002-03:00

Hoje, na Biblioteca Estadual, está marcada uma mesa-redonda com Carlos Zimbher, Eber Pinheiro e Renan Faé, às18h30, sobre Mercado musical para o artista independente. Também interessante é a programação de quinta-feira, 16, com Gilbert Chaudanne e Wilson Coelho sobre o Bloomsday: Bloomsday: homenagem ao livro Ulisses, de James Joyce, também às 18h30. A Biblioteca Estadual fica na Av. João Batista Parra, 165, Praia do Suá – Vitória.  Telefone - (27) 3137 9349. Evoé, jovens à vista.

19 maio 2011, 7:15pm

2011-06-02T13:28:00.002-03:00

“O poeta é semelhante ao príncipe do céu

Que do arqueiro se ri e da tormenta no ar;

Exilado na terra e em meio do escarcéu,

As asas de gigante impedem-no de andar.”

Charles Baudelaire

Agora de volta à biblioteca setorial, onde meus exemplares doados nunca chegaram às prateleiras, e as luminárias estáticas com sua engenharia resolvida acendem para mim o silêncio do mundo. Roupa preta, capacete e casaco contra VentoSul; este mundo. Vírgula colateral de efeito remoto, meu estudo do texto faz o disfarce daquelas vogais que intuo ao mirar também acesa tua janela. O bairro estabelece assim som e sopro em algo soturno e ilumino com Farol Azulado o escuro de estudantes esfomeados no churrasquinho da esquina, quando passo à padaria Burguesa. Estaciono as asas negras de um Pássaro pesado que Baudelaire comenta no engenho Modernista, subo de dois em dois os degraus porque quero um café forte. Estando à mesa escrevo cartas perdidas de silêncio e análise no caderno manchado de Vinho e grafite;.. estacionário diálogo em que nos falarei. [Assim aceitas minha fala didática, e exalas perfume para essas palavras enquanto rodeio o ponto numa linha de desenho que a voz faz do plano a topografia, estando assim tal estudo geométrico em tua respiração ascendente já vertido de início à causa de tua escuta.] Nesse instante volto à Mesa da biblioteca setorialesca, quase último de outro dia Eclesiástico, e o frio do Ar Condicionado também venta do sul para o norte porque a no..

Saudade

2011-05-26T12:41:00.003-03:00

- Oi, posso ajudar?
- Ah, já escolhi. Isso.
- Ah sim, Isso..
(segundos, andante)
- Deixa eu perguntar, você esteve aqui semana passada?
- ..Sim,
- Acho que vc esqueceu isso.. o seu cel não atendia e...
- Nossa, estava aqui! (Feliz, refrão Pop)..,troquei o cel e... (elipse)
(silêncio, olhos com vírgulas)
- Obrigado, achei que tinha..
-Perdido. (Jorge Drexler, som Philips, Todo se transforma)
- É (olhar rápido).
- É lindo! Parabéns,(sorrindo dois pontos)Como você faz?
- Ah,..Obrigado (capacete negro e pacote na outra mão pra poder pegar, caiu)
(sorriso, nada se pierde) Deixa eu pegar.
- Eu mesmo pego.. (não deu tempo)
(escultura, agora lépida ascende. O pacote de 3 peças na mão, quase não olhando diz:) - Pretas hoje?
- ...(abismo rosa, o que dizer?)
- Vem cá, eu te mostro as novas (recua 2 passos, balé)
(segundos angustiosos, algodão)
- É, eu gosto (enquanto abre a bolsa pra colocar o..)
(cautelosa) - Ah, mas antes de guardar me conta: como vc faz Isso (olhos no achado. Oferece o novo pacote, uma peça esse)
- É com;..(cel., alô homem rude.) Peraí (meio sem graça)
.....(segundos, silêncio, olhos)
- Posso embrulhar então?rs(delicada, hábil)
- ...(olhar, concordando. Nokia. A civilização pegando fogo)
- ... (sorri vitoriosa, submissa do contemporâneo)
.....(minutos depois da ligação)
- Mas fala, como vc faz..
- Não sei explicar, é com um pouco de tudo.
- Mas tem tantas palavras ali, (arrisca agora) e vc fala tão pouco rs
- Gosta de palavras também? (ataque, cavalo e torre)
- ...(revida um riso doce |espera| roda o brinco de prata, rainha em diagonal)
- Não vale papo de vendedora, (sorriso, cheque)
- Vc escolhe tudo sozinho, rs (bispo, certeza, vestido evasé, cheque).
- Meu gosto já é previsível então (infinito de 68 quadrados, rei).
- Se vc já sabe o que prefere, qual o problema?rs(sacola preta letras brancas, pondo a etiqueta) Vc só não tinha visto (salto, cavalo, torre e rainha).
.....(Guitarra Y Vos)..... ...
- Aqui está.
- Obrigado. Vou pagar com cartão.
(Slow motion. VentoSul. Palabras)
- Ah, peraí, teu cel agora então é o nove dois...
- É.
- Tem meias também, fica bonito com esses jeans desbotados.
(pequeno silêncio, café do outro lado do Shopping)
- Hmmm, eu vou querer. Eu volto.
- Eu sei rs.

gosto

2011-05-23T00:46:00.001-03:00

os lagos
o caminho à margem
e a terra desenhada pelo arado
longe em longes daqui
são poesia
(frutas: pitanga, acerola, uva, cajá em ti.)
sobrevôo só entôo
e sonho clipe na mtv.
ciumento absorvo o som do gado
filosofo, banco o félix gattari.
(trufas: jack daniel’s, música do pink floyd,
sonho que eu perdôo.)
a língua é água e miragem
sons vagos

Lista

2011-05-22T15:33:00.000-03:00

Caderno de pintura, 16 maio 2010

2011-05-16T13:34:00.002-03:00

O diagrama do livro de contos, estando perdido ou elidido, ganha mais valor. Não poder usá-lo confere a ele (nunca foi bem assim) uma espécie de candura, a leveza de poder imaginá-lo com alguma valiosa interpretação ou proposta, assim valendo da impossibilidade real de refletir sobre Isso, não correr risco de que lá exista o simples nada.

Somente por saber de sua existência coberta de tinta acrílica, o que o tornou impossível para qualquer leitura e qual seja seu itinerário, sinto a espécie falha de sentimento cheio de equívocos que regozija diante da resposta ou de várias, sobre qual miséria trato nessa literatura perversa. Como se o saber ridículo de haver ali a estruturação de um pequeno romance (os contos que se releem) já me bastasse para respirar o descanso de um livro nodal. É com alguma sofisticação que a poesia do flaneur engana a realidade.

Agora a tarde atravessa com exaustor ligado. Sozinho na sala de pintura observo ventiladores monásticos à exceção de um que parou. Meu portfólio descansa numa pasta A3 enquanto a tarde, essa mesma tarde de tudo, acomoda o campus vasto mundo se eu me chamasse. A solução de um livro não muda o ritmo da vida, a luz difusa da tarde rasga para mim uma... (tal tal tal, escrever depois sobre isso)... E à tarde as árvores tem aquelas espadas de heróis que caíam das árvores do Barro Vermelho quando..

Dor

2011-05-11T14:19:00.000-03:00

Hoje é missa de sétimo dia do Ruy. Depois de alguns anos de luta e um bom humor contagiante ele nos deixou. Era motociclista, guitarrista e meu amigo. Pilotava uma Yamaha 600 preta. Usava uma guitarra Yamaha azul, uma Telecaster creme clássica, um violão Eagle; estava comprando uma Strato. Caixa Marshall. Tinha curiosidade sobre harmonia e música brasileira. Estudou violão comigo, começamos a tocar Águas de março, o Songbook de Tom Jobim, digitações para Chord Melody. Gostava de chocolate. Gostava de sorrir. Se formou em Ciência da Computação, trabalhou, casou. Através dele conheci o Marconi, poeta e compositor que me ensina mais do que eu a ele. Foi na casa do Marconi, num jantar há 2 meses que eles fizeram uma prévia audição do meu trabalho; eu me senti honrado. Momento que ficou. E no que depender de mim, 7 horas estarei lá.

la oscuridad

2011-05-06T00:33:00.000-03:00

la noche
se instala para durar.
con un rolo de papeles,
sus cuadernos y sus reglas,
(esa esperanza en su vida)
mirando la oscuridad con los ojos bien abiertos
luna felicidad, luna de sangre
(cuerpo de água doce)
despida,
donde todo tiempo tendría
a comprender nuestro encuentro
que escribo,
con su escándalo
más implacable
a decifrar otra farsa
en silencio,
para acariciarle hasta el día
en la brutal verdad.

13 abril 2011

2011-04-13T23:29:00.001-03:00

Depois da palestra sobre José Carlos Oliveira entrei com a moto por dentro da Praia do Suá, passei pelas peixarias que de noite ficam soturnas até aparecer o lugar daquele restaurante que não existe mais e finalmente ladear com a antiga Kiskina (transfigurada no Restaurante D’França), onde eu e meus irmãos íamos tomar sorvete, levados por meu pai lá pelas oito da noite. A Biblioteca Estadual, onde passei por noticiada sabatina anônima sobre meu livro ano passado, também me torturou com um pouco mais de ar condicionado, na fúria desses aparelhos aclimatadores que acarinham minha tragédia vocal. Vento da noite, o motociclista desescreve pequena crônica de erros, quando contemplo o prédio encravado entre pedra e avenida, que sou eu mesmo criança e lenda ainda que anda e sorri enquanto desafio a chuva na terra no Barro Vermelho da conceitual década de 70, bairro esse idealizado pelo arquiteto Bebeto Vivacqua, e tempo esse da Rua Afonso Henrique, que viria a se chamar José Luiz Gabeira a partir dos meus dez, onze anos. Ah, homem uniplural. Hora de crescer, cantar while my lady sleeps, meu Chet Baker silencioso na varanda amadrugara,.. lá vem a mulher rebolando dentro do vestido onírico, e reapareço noutra cena torneando a cintura erudita que eu faço coloquial: nuvem de creme pós-banho que me leva por aí, perto. Vôo em mim, padaria de esquina naquela outra rua de Vila Velha onde eu desenhava duas páginas de Moleskine numa tarde quente, perdido de imaginar cerebral o que agora sabes, imaginas também, com o corpo mais livre da civilização que o meu. Quando vens, austera decidida a crescer nessa noite sem Lua visível, e sabes dançar nos meus olhos, you shook me all night long e observavas meu lábio seco, quando sou aquele lago plácido domingo, e lá embaixo Hidras e Leviatans se engalfinham numa trilha sonora do AC/DC. Em alguns minutos estava na praia de Camburi; o penhasco do Sacre Cuer passou rapidamente, a Kawasaki 1300 também, pela tangente direita burguesa e branca (moto branca,..) e a cabeça já tocava o enjoy the silence do Depeche Mode, num retrô absurdo de primeiros nadas: aquele tempo em que eu não tinha lido Nelson Rodrigues, algo fundamental para se entender a fina dialética dos produtos Lancôme ou Mac. Homem a cento e lá vai, a coisa rude no corpo está no genoma e mão de acelerador não presta pra fazer carinho.., é preciso aceitar a herança paterna, e chegar em casa livre.

Natural da Noite

2011-03-27T23:57:00.002-03:00

Elton Pinheiro-Natural da Noite by eberpinheiro

Hortelã

2011-03-16T20:59:00.002-03:00

desde que és
la noche en su fuga
a través de los campos
(la noche
establecida, mujer,
después luna)
costa encarpada
fuego del sol
y la brisa del mar
en la playa
con un gesto, viento

When the levee breaks

2011-03-15T21:16:00.000-03:00

Tarde de março. Escuto o vento de chuva. Casa revirada pela obra, escrevo recostado na cama, luminária que veio para cá. O reboco do corredor é feito agora, por onde se estenderá o multi-cabeamento protegido por uma mangueira Tigre Flex amarela à largura de uma polegada. Todos esses cabos acenderão apetrechos com a bela causa da internet wireless, assim também meu estúdio remontado. Escuto a chuva chegar, o bairro conversa consigo mesmo, barulho dos carros que passam coloridos lá embaixo quando cortam a rua como pequeno rio desbravado por um Land Rover verde musgo. Esse Defender, capota branca, 4 portas, com rodas largas pintadas de preto-mau e película escura nos vidros seja o artefato “onde me queres romântico, burguês” desbravador de uma selva, para a qual irás raptada nele, when the levee breaks, observando meus gestos de motorista experimentado no Rallye da Praia do Canto, do que rirás de um prazer criança com doce. Tua risada é minha sinestesia enquanto escuto as cores. Aproveito a citação de Stevenson ou Kipling que não farei para avançar sobre uma estrada de terra, barrenta e ladeada pela mata que anoitecerá conosco antes de chegarmos à grande planície. Estaciono ali mesmo sem enxergar palmo de chão à frente, lá onde estamos sem desconfiança lúcida de sou eu que nos escrevo recostado na cama, ventilador de teto rodando ganancioso teu vestido verde claro ou florido em pequeno corte lateral que me faz a respiração andante na felicidade de tua coxa esquerda. Eu te olho num espasmo que sorri com os olhos, até que consigo o rosto lívido, ensandecido e cauteloso. O som da chuva agora é uma torrente impiedosa e estamos cegos, água que estala por fora do carro enquanto dentro dele nós já falamos lentamente com vogais

Sal da terra

2011-03-02T08:31:00.002-03:00

Sob céu caiado
sub5 tonal
o sepulcro cantado
é igual.

Sou bem educado
subway banal
aceitei o enfado,
o bem.

Quando a cidade
sublunar, letal,
descansar o Estado
sem pau

palíndromos torpes,
submissa nau
desde Vasco sado
em mal

vier bem cortado
terno, nó frugal
destituir o nome
do pai,

e Seu Anchieta,
escriba sacal,
for reensinado
colonial,

estarei ilhado
na hora seca
da Praça Oito
universal

em meu estado
subsolar plural,
índio alvejado
e carnaval.

Sob céu nublado
rádio igual
o lixo safado
é tal...

pulso ensinado
sem ouvir:
toda esperança
é tonal.

A vereda só
dos homens que repartem
torna-se pó
de sal.

All

2011-02-21T21:30:00.001-03:00

Descende sobre nós. O frio imaginário da manhã que incinera lá fora: aqui o ar condicionado é cinismo dos clubes que fazem o bem. Pela janela vê-se o Parreiral exíguo de si; seus horrores escritos aniquilam a ganância com o sal dos braços emplastados sob o Sol. Serpenteava entre animais, ogros, motoboys, vizinhanças coloquiais sentindo a carne da batata da perna repuxar sob a gaze, da qual uma fita cirúrgica me faz a forçosa depilação quando é arrancada antes do banho. Motocicletas são como as palavras, ariscas de pegar. Finjo que aprendo a lição de casa hoje para a professora de línguas; Péssimo aluno, lembro que dessa lição crava na memória evocada por um apelido onde me estanca sem metáfora possível. O Garoto precoce foi vendido para a multinacional em Vila Velha, é tempo de finalmente utilizar a banda de Moebius; o primeiro Teorema de Euler, de 1750, traga inspiração. Virão os sofistas do pós-moderno, os consultores da paz corporativa, os hipócritas centro-esquerda,.. oh, get a Life. É na realidade que retornam os monstros que foram re-calçados nos sapatos encharcados do último inverno. Semáforo da Norte Sul. Ardo na dicção seca, olhos sorridentes, dedos compridos de uma indecência. Espero abrir o portal para a corrida, e pelos campos a música do Air, no Moon Safari, é uma trilha sonora daquela gananciosa vontade, I need.

Saraiva

2011-02-17T17:51:00.001-02:00

Os poemas de Sylvia Plath que ficaram comigo, desde a leitura do poema Ariel, agora fazem uma lua de sangue. Também comecei a ler Virginia Woolf, que comprei na Saraiva -- um porto de pensamentos desde o centro do Rio, onde tinha café; Aqui no Shopping Vitória ainda não. Depois que paguei 6,50 de estacionamento, falei pra moça, Isso é roubo. Fala desesperançada, como quem reclama com a moça do telemarketing, Helena (quem diria,)..: Ela anunciara noutro texto que para a minha segurança a ligação estará sendo gravada. Não posso falar agora porque estou com a batata da perna queimada; cano de descarga da moto. Hora da gaze.. O setor de Musica é bem na entrada, onde fico saboreando edições dos Beatles e procurando Songbooks do Chico Buarque pra desobedecer, mas não tem nada para os jovens à vista. Onde estou. Mix de Produtos dos Tempos. Corro, na saga setentista dos motores carburados, a moto Naked no corte da praia me faz louco no Sol eclesiástico enquanto os pelos pretos dos braços tentam voar libertos do protetor Loreal. A vida é doce nada, Lobão. Mas como é gostosa. Assim que desligo, rememoro meu dia trabalhador braçal do mar de tinta sobre a bancada angelim pedra. Pedra sim. Homem démodé ouvindo Rush, Armor & Sword. Vem do abissal teu corpo e coxas sob vestido verde nas palavras de ontem às 15:56 pm, Virar a página quando existe o círculo concêntrico, e a grande força (lá o que seja isso) nos vem sobre o dia, antes de a possuirmos. Quando chego já não existe mistério: A coisa é vencida sem dignidade, algo que fica por si, é nada. Sem Nome, o que não tem nome é antes de nós. Assim o caminho inexorável se faz, enquanto os passos vão adiante numa esteira de academia: a imagem que a vence é como a plantação de várias delas nesse descampado do parreiral em meu caderno de desenho, onde nasceriam.. máquinas de si, do chão gramado igual totem do 2001; entronizando cada qual sua natureza estranha impossível, como se fossem as coisas sem palavras e sem significado.

My Funny Valentine

2011-02-14T22:46:00.001-02:00

Each Day Is Valentine's Day

Das superfícies aos nós

2011-02-09T20:20:00.000-02:00

Noche. Lua que parece taça virada. Homem bicicleta que passa na rua camisa dessa cor. Varanda para o sul contra o vento sem cigarros. Cabelo molhado, o calor coxa contra coxa por trás quanto a Musa se entrega à tentação de me amar. Vôo nas asas negras de uma praia vasta, descendo a escadaria com o lixo seco para ir até a esquina onde o vizinho nazista treina o herói Pit Bull. Respiro fundo porque ser homem é encarar com respeito a corporação criminosa que as mulheres fingem querer aniquilar, coço o saco com prazer e sem esperança. Homem de Havaianas, perimetral; Evoé. The Thrill is gone, Chet. O verbo transitivo encaracolando em meus dedos, cabelo que a gente atravessa com dedos abertos, pra ir até a raiz, agora é um amor que o corpo entendeu. ...e lá longe não há Ítaca perdida, só a esperteza do ulissesTupi que se dói. A negra oração substantiva noturna, camisa rasgada estampa Matisse Cinema Estação dará à fase Jazz contorno à décadence ainda no sentimento da minha pegada dj no supermercado Carone, lá perto das dez da noite. É quando fecha o anfiteatro da classe média de produtos num solo de David Gilmour para o entronizado desejo sussurrar The Wall em teu ouvido, por trás de vc. Homem individual bermuda indiana jones Tupiniquim sem sinto Hèrmes, aproveito se a Musa olha num anúncio de Shampoo e digo, Não sou Homero. E ela, Eu sei.. Vem, me força. O meu nome não é Dora. ...se acordo meio da noite, não escrevo romances. No escuro, tenciono vogais no adensamento de canções contra as quais lutei últimos 2 anos; assim no i-Tunes me absorvem o suor das costas, o som do trem cheio de minério, mentira, terra, verde musgo. O abafamento, o antialérgico, o vinho, o corvo Never More amadurecido.

Plástica

2011-02-04T16:45:00.003-02:00

a tarde
vencida pelo sal do corpo
espera
pelas folhas brancas
de tuas cartas
quando voarem
lavradas
por teu choro
em meu peito nu sem coração
então minha voz em teu ouvido
ficará
quando a noite das eras
de mim também segredar
as palavras
com as quais errei

Vídeo

2011-01-03T21:33:00.000-02:00

5

2010-12-27T01:32:00.003-02:00

Lanço para vocês, 5 leitores do polifOnia, minha atual tempestade de livros, pesquisa, estudo divergente: Estou lendo, entre outros, Cildo Meireles Algum Desenho 1963-2008 (Museu Oscar Niemeyer); Cildo Meireles (Phaidon Press); Encontro / Cildo Meireles (Azougue Editorial); O legado dos anos 60 e 70, de Ligia Canongia (Jorge Zahar Editor); Escritos de artistas, anos 60 e 70 (Jorge Zahar..); Padrões de intenção, a explicação histórica dos quadros, de Michael Baxandall; relendo O som e o sentido, de José Miguel Wisnik (Cia das Letras).. Dos editados pela Secult no último dia 16 li Sob uma capa, de Lino Machado; Yù, de Gabriel Menotti; De quando minha rua tinha borboletas, de Caê Guimarães; e Mecanismos Precários, de Herbert Farias (que tem na capa um detalhe de um quadro meu). Venha 2011.

Maquiagem

2010-12-22T16:23:00.001-02:00

achei-a
olho pro céu
estrelas Eclipsadas
não podem brilhar
se a Noite clara
cai
no profundo azul prússia
enquanto sobre o mar crespo
Camburi
faz
Semblante da musa
pela qual fulgura
e triunfa
usando Lancôme

Parachutes

2010-12-08T23:28:00.001-02:00

Chet Baker, necessário. Meia luz. A coca on the rock’s e esse calor: ventilador de teto que nunca funcionou, e nem está mais. A noite desceu, a torcida arrefece e bebe. I fall in love too easily enquanto o alarme da portaria dispara; lá fora a catástrofe sonora ganha contornos de ópera. Também escuto um avião, desses menores que tenho medo caiam sobre nossas cabeças-jornal nacional. Até lembro de um caso que vi no You-Tube da queda de um no Paraná. A repórter, uma japonesinha, empunhava o microfone com decisão e contava como o empresário caiu. Agora o monomotor foi embora, o céu sonoro é silêncio estrelado acima de cúmulos escuros que “suspendem grandes lagos”, os quais não caem. Esparramei uma torrente cruel sobre Camburi enquanto corria mirando o monte do Sacre Cuer crivado de fantasmas do pré-primário: Evoé financistas, sabei: No horizonte do mar Titans se levantavam, olhavam a nova orla dos tecnocratas e doutos na parecença de comentá-la uns com os outros. Depois mergulhavam empedrados num filme B particular, lado B do processo trouxa de uma escritura noticiada na superfície twitter de cada personagem; geralmente essas idéias vem no supermercado Carone porque lá tem um DJ que toca o remember top Hit Parade em que se amalgama um Caetano rapte-me camaleoa em dia de sorte. Estar exposto. Ser homem é sentir tesão no démodé. À civilização. Segurar a onda de peito. Fumar literatura, porque o cigarro assim não estraga a voz nem precisa ser filmado por John Ford pra ser bom. Evoé jovens à vista, arrependei-vos. Nelson Rodrigues também lhes disse envelheçam, e a queda nos rituais não poderia ser mais inexorável por tudo o que desejais.

As inflexões da palavra

2010-12-07T20:25:00.005-02:00

vestir a pedra quando o peito é doçura

e todas as palavras, aquelas que eu disse...

[vôo no avião
...
controlado
com software windows]

ah,.. diário de sylvia plath, paul klee...
cores e sons nelas, nuestra palabra
siempre oscuridad
o elefante do seminário 1 e todas as palavras,..
as escritas, us que somos love to be loved

...no es la praia lo que la noche buscara
, y mi absurda manera de abordarla
hasta el portal de su casa..
corrida desesperada sem poema na orla
e o corpo vestido iluminura em brasa
esconde na beleza
o grito das fúrias essenciais

Melismas e misérias

2010-12-04T11:00:00.001-02:00

A mensagem que o dia esclarece não tem palavras. Por dentro do cobogó, fachos do sol e sombra desenham no pátio de pedra, pingam causa da imensa copa de árvore que lá está avizinhada. Lá, onde não vemos daqui murados e seu contorno deslindado entretanto é imagem e balança uma anca num vestido. A mulher anda sem precisar olhar para trás. As folhas dessa árvore daqui invisível fazem ver o desenho de uma cintura em silêncio enquanto os pingos de luz acarinham o muro, aos poucos o convencem a despir sua ordem diária, decifram sua selvageria, experimentam seu ombro, derramam nele um fonema estranho com a boca em nuance de música. Do desespero que os personagens falam quando o narrador afunda o rosto nas mãos; estátua sob o chuveiro fervente das sete, espécie de Hermes de mau humor.

Cercanias laterais

2010-11-29T18:39:00.001-02:00

... O Parreiral é isso, um dentro de nós mais fora que o mundo, que nos trai o nome ou sendo desejo nos traz coisa e plenamente nos faz quando quer a medição mensal incompleta, se é que podemos ser medidos entre distâncias óbvias, banais, porcas e sem sinceridade.

Pelo chão caiado, abrindo o átrio azul ultramar vem até mim seu olhar cinzachumbo que me acompanha à distância sem tiques e até quedar em minha mesa o peso que seu acolhimento determina uso a respiração para me manter vivo.

Tengo una canción para mostrarte

2010-11-25T18:57:00.004-02:00

sou nada
irei passar
quando o tempo vão voltar

sou água
chuva e verbos
banais que irão faltar

sou água
pedra par
café corte e horário fraco

sou pedro
galo e estilo
cabelo de joão batista

joão doce
ou moisés de azilo
sou o tesão capitalista

componho
sou o que cantei
fiz você chorar

apolíneo blá blá
boi dormir
sou pra você dar

eu sei
antevi sei que dói
sou a novela de baco

quando vens
sou no veludo erudito
selvagem surto arte revista

memória desejo
depois teu riso pra mim
sou do muito desde o naco

ou cosmo
do monstro que me habito
sou machista

onde dançavas
tuas palavras outra língua
sou exato praia ar

contemplo
nuances que a lua míngua
sou e não tenho lugar

Instrução colateral

2010-11-24T14:17:00.002-02:00

Corroer pela lei do cão no mosto. Exortar ao dia nublado em francês. Sanar o poder dos galos do terreiro. Respirar a voz doce dos hipócritas. Reverter o cursor na rosa dos ventos. Disparar a metáfora nos homens rudes. Ouvir as palavras do léxico pífio. Desligar o alarme cozendo a fronteira hirta. Cumprimentar a toa os que amanhã não retribuirão. Admitir a ajuda dos gerentes cegos que riem da cosmovisão na escuta. Apetecer o sorriso meneio de calva em arquivo dos corvos experientes sem terno Hugo Boss. Desmontar a estrutura de melismas e vocalizes. Pintar a sinceridade kitsch no signo das mercadorias. Revelar o sonho das copas das árvores. Conter o tufão violento no claustro. Meter o grito da Musa lá dentro do acorde vagante. Reprisar os filmes de John Ford. Depurar a etiqueta em declínio em respeito aos frangos sem esporas. Volver exausto pelo caminho sem pedras. Enaltecer o riso mesquinho dos bondosos que vieram mentir para nós no casual day. Extinguir a fala quando o Sol da tarde campeia terrível. Aspergir um verbo transitivo sobre o descampado de outro texto. Elaborar o fechamento de um simulacro com horas treinadas. Avançar pelo pulso na escola das facas.

the dead

2010-11-23T02:19:00.001-02:00

Sempre detestei dormir. Aceitar o efeito do tempo, o horário que nos sobreviverá. Sempre perguntei aos jornais, aos amigos que se foram e dormem, ao silêncio.

...A casa grande, o quintal cheio de mangueiras, as janelas modernistas daquela arquitetura. O barro vermelho que nos lavava do pó ao pó quando chovia. E estávamos quietos... bicicleta Monark, Dodge Charger capota preta do meu pai, o autorama Revell de colecionador, os livros, enciclopédias, os discos de Beethoven...

A infância sem fazenda do menino urbano retroage o signo sal efêmero da terra e o meu Beto Guedes cantará quando entrar setembro. Sempre perguntei aos jornais onde eu estaria, esses periódicos que em mim habitam porque os edito em meu amor ganancioso enquanto me esqueces, rua esquálida... desmemoriada de nossas casas, enquanto calas meus desejos e vícios para entregá-los em ausência às novas gerações e seus transeuntes, que não poderão saber de nossa história.

Camburipanema

2010-11-22T19:10:00.000-02:00

my name went embossed on the beach sand,.. with rain, with your words; out of me, almost out of my words.

Caderno com cheiro de fixador

2010-11-10T13:32:00.001-02:00

o Sonho afeito à mim predomina de uma maneira louca. Sinto a solidão dos marrecos do terreno ao lado, estou cercado de Animais. De mim mesmo um whitman vencido faz o Canto por sobre as casas que se apagam na noite e na alvorada acendem com Beleza e completa estupidez. Anuncio a mim mesmo, com a certeza impossível e o pedaço dela que se acredita ter, então bordo ou costuro Palavras até que essas peçam menos delicadeza e queiram arder comigo, convencidas pela dor que lhes trouxe um pouco mais à Vida.

Biblioteca setorial

2010-11-03T14:15:00.000-02:00

Tarde, na biblioteca, caneta pasma, cabelo solto, vento, mesa de fórmica. ...As tardes tem um ventoSaci e as vozes narrativas são erros de escolha. Minha letra é um espasmo e o fluxo contínuo da semana foi a maldade da musica do Prodigy. ...nem espero poemas; a Musa não canta mais, finjo não me importar, escrevo-lhe cartas sob as lâmpadas encravadas no teto de gesso.. muitas e esquálidas elas determinam o tédio incrível que me faz a falta de leitura.

De minha mesa observo livros em agonia silenciosa. Onde estarão os meus. Os que doei para esta biblioteca ainda não chegaram às prateleiras e nesse trajeto de ano e meio pouco suponho por onde tenham sido ignorados. A edição de um livro é a perda total de um punhado de palavras.

Sem conseguir concentração de fato, corro olhos pelas encadernações. O trabalho incansável da bibliotecária..., os sons da lata industrial domada em prateleiras para suportar o peso da papelada, tão inútil aos estudantes, às virgens coloquiais, aos homens de negócio, ao Estado. A vastidão de um Verbo eterno no entanto paira sobre nós, nossos olhos cegos de vaidade curam mesmas histórias com a infantil inocência de que estas seriam por nós tão melhor contadas.

Através dos vidros laterais da biblioteca vejo árvores balançando no namoro com o Vento Sul. O tempo que as transpassa atravessa também, num repente, algumas das janelas,...; faz sons densos para os quais as palavras ainda não chegaram ou já não poderiam revelar-lhes numa fala. É assim, enquanto escrevo, que a biblioteca se transfigura em orbe alado e raptando meu pensamento mesquinho campeia livre no ar enquanto nela meu vôo sob o Sol da tarde nos fotografa... ...vento lascivo que por vezes, numa estocada seca, anuncia meu nome; Quando a conexão do MP3 cai; e no silêncio o edita.

Estilete

2010-10-27T14:13:00.001-02:00

aqui em casa o silêncio também, em meu estúdio,.. e o café (vim de moto pensando em fazer esse café) passado na cafeteira italiana comprada em Goiânia já tem um ano. Lembro, desde antes da viagem para lá tinha um estilete no chão, no asfalto roto da norte-sul quando ela vem de jardim limoeiro perto também da caixa dágua da Cezan. Mesmo artefato continua lá como se a maldade dos autos o incrustasse fóssil de Vik Muniz no chão de pedra lascava triste a inóspita dor do caralho, my Shiver song,.. c’est ma vie fugaz verde musgo forte e cérebro de motociclista prateando ou surfista sem lágrimas em Manguinhos, a vingança do nerd nunca virou HQ; Enxadrista da pontuação, cientista do texto, a tarde trágica é minha exposição em projeto enquanto a vida rasga, com delay semitona o sonho de Ícaro, I’ll always be waiting for you;.. hoje não tem Sol e está nublado de esperança

Prólogo

2010-10-26T10:37:00.000-02:00

Quem são os transeuntes na Avenida Brasil? Quais carros lá nunca chegaram? Quando foi fotografada a cidade na vista da casa de Bob? Que Bob é esse? E seguindo pela Santos Dumont, quem chega ao Hotel Ibis? Quem prefere o Hotel Araucária? Quantos vão ao estádio ver Willie David jogar? Quem conheceu a Madre Paulina? Qual casal de namorados se encontrou pela primeira vez em frente à Igreja de Madeira? Houve poeta com olhos fixos na linha férrea? Alguém chamou o Corpo de Bombeiros, que fica ali perto, para demovê-lo da idéia? Quantos plantaram palmeiras na Avenida que intercepta a Avenida Brasil? De onde veio aquele que espera dentro do carro no estacionamento à margem do Shopping Avenida Center? Onde fica o Shopping, que irá conter toda cidade? Por que a zona 9, a zona 1 e a zona 50 são vizinhas? Qual o diâmetro do Lago do Parque? Quantos estudantes já aprenderam a admirar a árvore centenária na Avenida São Paulo? Existe apóstolo na cercania do ponto de táxi, ao lado da árvore, que leve um evangelho oferecido com doçura aos pagãos? Por qual rota o taxista engrupe os dois executivos estrangeiros até a Avenida Colombo? Onde Solange Ingá passou a lânguida tarde de sábado, quando o narrador vê seu carro ser visto por Pedro Maracanã num cruzamento de ruas da zona 23? Por que Alfredo Werner ainda não entrou na história?

Leblon

2010-10-18T01:44:00.002-02:00

depois disso, a clara manhã é quieta e nos espera pagar o táxi,
os inocentes ainda dormem
a festa acabou, estamos altos de sorrir
e nossa amizade é a rara alegria

sem livros, autos, musas fugidias, analistas

a dor densa do mundo e a loucura dos homens
no desejo de meter
agora sublima na luz que acende a Pedra
de musgo e esquecimento,

o bairro começa em si, come ao mexer um corpo
e as lendas,..
deflui lento o que nelas mente
quando pairam no último remix do dj

com livros, autos, musas luzidias, analistas

e o gozo sutil e fino dos garçons
admira amazonas descabeladas
comentando luzitano cavalo
de matiz aristocrata

Ciclovia

2010-10-15T03:29:00.004-03:00

O ciclista em Ipanema
arfa
contravento
cantarola a cidade
até Copacabana,..
depois rasgavolta
no Leblon erudito.
Sol a sol
a filmagem da novela
em paralelo ao calçadão
quando retorna
pela ciclo
via a vida
e canta, canta mais
o Tom que a bruma aceita
lhe esquece a tristeza.
Enquanto, a estátua de Carlos
Sem ler o 2^o caderno
comenta o Rio
(cita Heráclito)
para a Rainha Elisabeth

Velódromo

2010-10-05T16:38:00.000-03:00

Eles (quem?)estão perto da Av. Colombo. .., pela esquina da Avenida com a Rua Monlevade, onde tem um out-door com motocicletas e..não sei. Apontamentos, Leituras, círculos de geografias lingüísticas, destrincho ou destroço o novo celular, escrevo que Willie David e Herval Monlevade estão na Avenida Colombo. Não, David Willie e Herval Colombo são executivos em direção ao Hotel Tal tal,... Depois de passarem pela consecionária Renault...Não, do início,.. Willie D e seu primo Herval Maracanã,... não, ficou pior. Herval e Willie são a dupla sertaneja cover de Zez... Antes de chegarem à Rua São Pedro param pra comprar cigarros e.., não.. lorota. Solange Ingá caminha com langor pelo Jardim Japonês, lá no Parque do..Ainda não. O velódromo, isso!, o Velódromo foi construído pelo primo de Herval de Tal,tal,tal que,.. (ponto final aqui, desenvolver a idéia). O namorado de Solange Ingá é esportista, ciclista natural de São Paulo, eles passeiam no Jardim Japonês, onde tem uma pontesinha bonita e..,.Espaço. Travessão, fala do namorado até o preâmbulo de desfecho, quando retorna de pouco acima. Caminho pela Avenida Colombo, em direção ao Velódromo, etc não...Pronto.Parágrafo: mais direto: Estou na Avenida Colombo sem saber por onde procurar. Sinto-me um dos ciclistas no velódromo, prova Quilometro contra-o-relógio, individual jeans de strach que nao protege do frio.., não, nada disso.: ...Quilometro contra-o-relógio até a linha de chegada, onde os ciclistas depois que saem intervalados minuto a minuto pedalam contra mil metros seguintes naquelas bicicletas com uma coroa e um pinhão fixo, que justamente por não terem freio chegam a...

Estruturas

2010-09-29T11:52:00.001-03:00

11:23, A rua asfaltada faz uma esplanada triste e silenciosa. O dia claríssimo cobre a estrutura da antiga construção em frente, abandonada na pouca demanda dos homens rudes e sua pressa em chegar. Esquina que divisa este cerco. Hoje não tem vento, e na pintura realista os homens acham que estão representados. O olho viciado do motorista do antigo caminhão também é indelével, tiro esparsas fotografias de celular quando o vermelho do auto foge de nós que estamos à rua modesta, desconversando a feira na esquina, tão boa de fazer assim à meio passo do trabalho.

10:50, A feira é ali do outro lado. Davi contra o agrotóxico Golias. Saio pelo portal de ferro na idade. História. Vou até o arraial de barracas firmado por estruturas de alumínio onde descansam lonas amarelas. Com uma uva na boca mando encher a bacia; mais, menos... isso. Verifico a balança manual que a manhã nublada espera assim sem chover, olho o céu denso e um seio desenhado num furo de nuvem. Decido. Comento a greve, sinto o pelo da cara com a mão, apresento meu olhar sobre as abóboras que detesto e tem em sua carne a cor tão linda.

Setembro

2010-09-24T11:00:00.003-03:00

“Lá longe meu pai campeava
no mato sem fim da fazenda.

E eu não sabia que minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé.”

Carlos Drummond de Andrade

.., cantar com voz rouca é trágico, os professores de canto sugerem repouso, os médicos água, o analista o fim, a gravação do disco uma mixagem. Depois de 40 dias sem voz, o tropeço tenor arrefece, hoje é sexta-feira: já sei que minha história também é mais bonita, obrigado Carlos. Fiz 3 músicas pra desenferrujar. E nem acredito mais na MPB

Camburi

2010-09-22T12:55:00.000-03:00

Lancei no mar as fotografias da chuva, enquanto estudo frases, dicções. Seriados da tv à cabo. Volto o coração da tarde em corpo no intervalo pro café expresso, sendo ele coração-pedra-plástico.. esses cafés de cinema onde eu te meto medo em cartaz. Qual saga enseja a dos estudantes?, também eu finjo que chegarei no horário. Procurando o diário de Sylvia Plath, que não viria a ser consolo, essa coisa selvagem dos livros se sabe o que é: lá escritos, estamos voz em sonho, vastos finitos onde havemos nós pela carne dos olhos todas as cidades visíveis. Quando me contemplas de longe, e averiguas minha dor sob holofotes, meu perfil desenha o masoquismo dos heróis modernos, deletados pela antiplasticidade contemporânea. Azul Prússia profundo, onde choras de gozar perda e matizes que sou os nós dos mártires que se sabem sal, e neste mundo de anestesias, quando perfilas descalça uma a uma minhas vírgulas em epifanias banais.

Diesel Power

2010-09-15T11:52:00.001-03:00

Homem mortal. Vai lá na Casa & Vídeo e chafurda Led Zeppelin na fila coloquialesca. Era a juventude, a memória que transfigurava. Evaldo Marques com a chave que abre a vitrine de telefones aguarda tua decisão; não sabe que na cuca vc rasga Perséfone batom Lancôme when the levee breaks. Ela te aperta nas coxas um Hades. Boca. Siempre reparavas nos olhos argutos, (mas...Sim) (x1...xn) hoje a boca. Rock. Enquanto, Evaldo Marques explica as funções dos monstros de antenas embutidas, e falsos problemas não vão à boca o quão disparam tua verve para a cretinice com mãos nas coxas de Perséfone, que lhe dá carinho e dor e a boca antes exígua em teu ombro. Un beso húmedo sin hablar, pensas e estás só. Politicamente vc quer leituras funcionais, aprender tirar coelho da cartola. Arghacadêmicos falai. Chazinho com os doutores da lata lei é a vida de Evaldo Marques, filho de pai motorista aposentadoria forçada pela lente multifocal gasta, mãe enlouquecida pela falta de psicologia e tome remédio. Depois dos dezesseis anos trabalhou em lojas, tentou viajar pros estados unidos com letra minúscula é ocaralh. Não deu certo. Evaldo Marques vem e abre na chave a vitrine dentada, com licença da dona gorducha que ao lado decifra um batetor de carne, depois chama o marido, ..ôJorge, vem cá. Classe média, falai. Outra atendente vem e rebola coisa com coisa, desconversa sobre o alcance em ondas do apetrecho. Seu nome, Mariene Rocha, encrusta o crachá há duas gerações. Sutian preto com desenho vermelho sob a camisa bege progesterona de malha, leva nas caixas o maquinário que Evaldo Marques, rápido no olho, vai pegar no almoxarifado. Vc está cansado do mundo; vc escolhe o Ericson e confere o ganha ganha numa senha té que Evaldo Marques some no brasil da Casa & Vídeo. Vai, homem bom da classe média, vai. É hora da fila em serpente, vai. Deixe esquecer se existe ou vive, homem mortal, e depois dá-lhe.

5 setembro 2010

2010-09-05T12:21:00.001-03:00

...consigo ler nada, e nem tenho vontade. Faz tempo não leio livro inteiro, texto, bula. O império das metades, sua oferta de mundo e minha vista no mínimo diferente tiram o foco do imenso filme em que sou um dos personagens. O problema da vida é que ela é real, não dá pra voltar, escolher melhores cenas, solo de guitarra Gibson SG. Em alguns casos não há história, em muitos expectadores. Também faltam coadjuvantes, dos que contracenam quase nenhum é “um dos raros” e, (...ou pior), os inimigos não são inteligentes. A inteligência dos inimigos, em tempos de Oscar Wilde, era o elogio fino, a confirmação em contraponto de uma idéia ou várias sobre a existência em metáfora, sua extirpação do cotidiano bege, a pincelada de élan na palidez com o essencial de uma narrativa interessante. Passei por isso tantas vezes, será fácil. So please now... talk to me / tell me, things I could find helpful. Antes que digite o oráculo e venha a cara da Medusa, continuarei observando a saga a-Ha do Dr. House 4 shared até que meu antialérgico faça o efêmero efeito.

A matemática está nas copas das árvores

2010-08-31T21:31:00.001-03:00

Hoje faz 7 anos que ele morreu. Vôo até o sul de Minas, sempre fui preso às ruas em que cresci. Do meu atelier matemágico descortino a tarde e seu cenário desmonta em saudade, até que esvai em cor e nuvem tal qual a estrada para lá me habita.

Vinho tinto

2010-08-28T22:46:00.002-03:00

Garrafa de vinho e a noite sinestésica evoa Jeff Beck Boston Music Hall 1976. Phone de ouvido, escrevo em cima de um quadro roxo e preto em várias camadas de cor. Areia, madeira em pó e palavras encrustam a pele do quadro que apanhou com a palma aberta pra dar nuance, tela de fundo noir e sul, menina Londres particular;.. Aqui do meu atelier o cristal com Carmenère sobre a bancada de madeira, que fica borrada de acrílica e base ou goma laca; fita crepe que me colou num plágio. Meus dedos pontas de aquarela, assim fui ao supermercado causa do azeite com manjericão e o cosmos lá em cima desconhecendo o remix da trilha sonora do Anjo Mau nas caixas de som. Entre as gôndolas, o homem contemporâneo em delay escuta com o ouvido de dentro a década de 70, escolhe condimentos e temperos, de súbito na fila do caixa pensa em contos em que os leitores, poucos, já se escreveram.

Apontamentos

2010-08-24T13:13:00.002-03:00

som sinestesia cor
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fonemas
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experiência sinestésica
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multitonalidade
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prosa – poema encadeamento de sentidos
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radio
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diário de imagens
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nuvem
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un cósmo
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língua & boca
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lirismo atonal
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cores dos fonemas
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cronologia do leitor
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neurologia cognitiva, arte, física & matemática
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Praça Paris

2010-08-17T11:03:00.003-03:00

Na Praça Paris, o personagem abre os braços sob o Sol. Não sabe como chegou lá, motociclista retirando o capacete e a cabeleira de bufão em fuga da escola desenha o vento no ar. Assis, caminhando na outra margem, não o vê nem sabe o que entre eles deflui como rio ou história contada,.. e atravessa em direção à Rua do Bosque, onde as fantasias existem.

Antes de chegar lá, Assis caminha até o Sandero Stepway que um dia pensou em adquirir, quando o inventa estacionado, sendo o imediato carro de mulher bonita com perfume. Segue nele pelas transversais declinando uma rua da independência, imaginando que o Bosque a aguarda qual floresta de chácara em outro capítulo onde estava à passeio na casa de Marina, sua amiga dona de uma perfumaria charmosa que desafia com delicadeza Seu Francisco de Assis, famoso e austero farmacêutico, hoje bem mais maleável.

Já neste parágrafo, ela recebe a ligação de Clementino Castanhari, desconhecido pelo Narrador, que o faz nome de rua. Assis apenas passa por cima de Clementino e o esquece.

Os olhos do Narrador se enchem de esperança quando da esquina seguinte seu carro é ladeado pelo bólido preto do motociclista no êxodo de sua pretérita contemplação. Haverá um sinal bem à frente, e estacionarão lado a lado. Alguns segundos. Assim logo Assis seguirá feliz em frente ao fim onde margeara um dia já a Rua do Bosque, a qual o motociclista não sabe que existe. E ele, como por encantamento, acordará cheio de palavras. Lembrará da silhueta que caminhava pelo outro lado da Praça Paris, que provavelmente já terá sido construída.

Cafeína

2010-08-11T12:49:00.004-03:00

Enquanto Eloy falava palavras e gestos, Joana corria os olhos por sua jaqueta, ou tentava se concentrar. A única coisa que notava era sua mão direita empunhada, com uma grande palma, como se fosse pandeirista com raiva. Os olhos de Joana, a voz, a boca, balbuciam uma timidez. O avesso delicioso das coisas é a verdade.

No café ameno a quarta-feira à tarde flanava lânguida, folheada no livro magro em que o Narrador os escreve. Eloy, Joana, nem de si sabem se lêem ou escrevem insuspeitas cartas, quais sejam essas tardes, algo que tentam descafeinar no sonho. Sabem que existe um Narrador, que também sabe que eles já o prevêem. Eu vírgula os observo atento ao fato de que o Narrador que os decifra me reconheceu.

17 junho 2010

2010-08-06T12:09:00.001-03:00

a noite desmonta
o relógico
sem luz,
caneta cinza...
ninguém quer um livro de poemas

somente os apaixonados
respiram estrelas

Hipertexto

2010-07-22T14:58:00.003-03:00

Depois de mais de uma década voltei ao livro de Marshall Berman, Tudo que é sólido desmancha no ar, perdido de minhas coisas no fim da carioca década de 90. Também encontrei o livro de Vitor Ramil, Satolep. Lendo os dois, um grande texto estranho e ótimo evanesce,.. e nesses dias nublados sinto mesmo uma vontade burguesa de acreditar nos cafés de shopping...

14 julho 2010

2010-07-20T12:18:00.001-03:00

O galo perdido sem relógio voltou a cantar seu lamento. Minhas anotações, avessas ao Real por um momento, voltam-se para si mesmas numa espécie de pleonasmo à deriva, também à espera de catalogação. É por descrever o tédio do animal sem óculos que a verve do narrador revira o bicho em documentarista, deixa exposto ao esclarecimento a força do dispositivo usado na falta de subjetividade animal, subvertida com exatidão pela narrativa. A criação da ave pacata, seu comentário sem revelação evoluindo sem samba, e na metáfora Samba o mesmo signo sem Algo,.. essa criação é, também, a força de um espasmo sem história.

Cosmovisão

2010-07-14T12:34:00.000-03:00

a dist
ânciadoscorposcelestes
equilibraoespaçonoverso

o narra
dornãoapagaseucosmos
quandoamusasorridemedo
fugitivadetodososlestes
desejandocoloeberço

a histó
ria
dospoetasarrancadessamoça
umgritodenuvemperdida

*/a tarde gosta de arder/*

os leitoresque
adecifram
nãosabemoqueéavida

Eletrocardiodrama

2010-07-09T14:24:00.002-03:00

Cabeça imensa que a dor aceita e pede,.. o tempo de carne tenra que a terra espera... e a Santa Neosaldina boca entreaberta não sabe que sou iconoclasta.

cadência

2010-06-30T02:49:00.001-03:00

a língua verte
nas palavras
uma cuíca sem samba
surto asceta da paixão
o desejo erudito é tarado
desequilibra na corda
o vórtice popular amado
define a composição

a noite é quieta
coxa cruzada
observa e sorri
de esperar
a cadência letrada
que abusa do que vivi

o rosto é real
foto ponto e vírgula cenário
para a boca de lábios secos
ser o beijo de palavras

é noite é letra é som é samba
é mentira é irreal
equilibra a vida bamba
depois bomba com força
até o ponto final.

Eso que llaman agonía

2010-06-21T23:34:00.003-03:00

Eso que llaman agonía, dejar morir en el fuego, para qué sin que me lo escriba va a ocupar cuatro díaz que me lo diga, se va a las últimas rojas qué puedo confiar en el.., ...las últimas rojas serán siempre rojas pero adentro habrá otra cosa roja, en el mundo sereno a dejar aunque recuerdo, el gran relogio que desde o cuerpo por qué la vamos a hacer llorar antes de lo nada porque la verdad lo ha vaciado el mundo, pobre viejo, sin que me lo diga que no haya eso que llaman agonía, la verdad rojas verde o en su vestido com uvas em relevo e ponta de língua, pero que en el mundo vamos a hacer llorar un mundo viciado haciendo eco en el trabajo y se ocupe de quando escribo estas palabras aunque no te parece es lo único a pensar olvidar el dolor aparte. Basta hablarme.., y que me traigan un café quando lo pido mirando estas rojas verdes en terrible sentido en las últimas palabras, las últimas pastillas en que me queda un cuerpo de la verdad. En el trabajo es cierto que escribir me calma no que llaman agonía, que las mentiras de consultório coloreadas de amalgama como pastillas... por lo menos me dejaría comprender eso que llaman agonía, dejar a muerte en el momento siempre cierto a decir menos ha costado con la verdad, aunque parece un campo de rojas verdes desde esta errática memória elíptica. Escribir a saber me diverte imaginar por escrito este resto de fuerza con que puedo hablarle y devolverle eso que llaman agonía. Por escrito as cosas que solamente pensadas en una misma parten de ésas cosas que solamente imaginan sin hablar;,.. y devolverle el diário de imagens... le acepto ese beso un poquito húmedo que vielve una y otra vez aunque cada dia me canse más que me olviden y debo lastimarle la boca: eso que llaman agonía es mi mejor consuelo,.. Tiene el diário y se va a quedar todavia estas rojas volumétricas en su poema transparente o plástico. Palabras, palabras en palabras

Café amargo

2010-06-18T17:14:00.000-03:00

O café está passado às 10:09 am. Manhã que o parreiral iluminara à dentro breve os erres do orbe: o escritório aniquila as nuvens do céu na ignorância de sua cosmovisão e letragem. A caligrafia sendo errática, pego a luacheia pelos cabelos, domo uma pantera negra e seu abismo de prazer e corpo. O café em espera... dou de ferver à água numa espécie de chaleira de sons, seis colheres de café em pouco açúcar pra doer matinal. A marginália do pensamento dos homens na iluminura de uma vida, seu aterramento de sonhos, a operação fácil de sua contabilidade, isoladores de porcelana, além da montagem e nivelamento de uma estrutura ...enfim... o que a solidão mácula campeia indomada e nódoa atordoa o tórax de carne que inspira quando o gole desce com cafeína, sem a possibilidade de passar pelo coração.

Currículo transcendental,

2010-06-15T20:45:00.003-03:00

'Chove dentro da alta fantasia'

Dante

Nada entendo de filmagens, só do filme da cabeça. Em compensação dirijo bem, sou do tempo dos motores ainda silvestres. Possuo conhecimentos esparsos, que nada servirão ao foco do único ponto. Para tomadas ao ar livre, conheço as lendárias previsões do tempo, o que me faz gostar dos carros (uma das minhas fixações extracurriculares). Participei da gravação de um dvd, e mesmo num making off de cd certa vez me vi, contudo se me lembro o além de lá era um traveling: trole usado por delirantes e iluminados cineastas. Observei na duração de um tempo.. depois montei em cima, fiz deslizar novo enquadramento. Trabalhei de motorista, desafiei cidades com poemas, estripei o calendário de playmates, dei meu corpo à selva dos motores carburados, fiz o trítono da canção sem tragédia, bebi a água de chuva sem virgula com fonemas plosivos, fui fichado em loja de grife, dei tapa na tela com a mão aberta cheia de aquarela porque era carinho. Tateio i-Movie, fotografo com celular, escuto dialetos do vento, uso Pro-Tools, GarageBand, viola caipira e uma sanfona de brinquedo aniquilava o barro vermelho pretérito. Levo sempre comigo um caderno mágico, colorido com tintaseca e desbotado do sal atlântico.

corpo lírico

2010-06-08T20:30:00.002-03:00

o poema
quando o vento sul não cala
é dentro e te pega alça
e corpo lírico é violão
da noite invicta e cinema
é vestido de mulher descalça
e fora o gosto na boca é bala
em dedo e corte alegria do cão
no céu de vôo é rosa e exala
e dói e sorri quando é problema
faz água e declina sendo não
depois volta e vem valsa
e solto é voz quarto de rua
enluara leve quando a boca estala
se o gosto gruda é papel de pão
experimenta a frase que é alegoria
e força a palavra nua
frágil, doido, blusa, calça
é paixão de bicho sem dilema
se usa uma língua que não fala
é noite clara igual poesia
ou grato e nuvem que flutua
é poema

satélite

2010-05-27T11:18:00.001-03:00

nuvem perdida, distante daqui
esvai voavem refletida
ou sobrevoa a cidade além
no mapa inteiro deita à vontade

nuvem esquecida, de piquiri
teu alto campeia molha minha vida
quando nada sei te espalmo marinha
e teu interior me faz calmo

La musica y la palabra

2010-05-08T02:48:00.002-03:00

Sofro feito burro sem rabo a puxar carroça e chaga. Volto com sortimentos dentro da bolsa rara dos homens lavrados, o que era a juventude?, onde estivemos enquanto pecávamos à tarde? Meus livros são descaramento e desejo de um bacanal de palavras; os homens não as compreenderão até que eu abuse do encantamento das vogais.

…e bebo o ventre da Musa no chope enquanto ela chora pra mim, molha minha boca. Quando não falta carinho, o romper da alvorada cansada rasga, o sonho de um sol maior y la palabra es mui buena suerte. Paciencia. Espero que te guste…

Teu novelo de palavras desdenha meu silêncio, pega minha gravata, lê meu black tie antes de dormir. Sei que você sabe que ambos nós dois havemos num pleonasmo para usar, a lingua vira nosso vício comum sem lábios. Revira um tecido erudito adamascado nas laterais, a borda depilada às nuvens no céu revida o segredo próximo o poema

Se escreve tanto procurando por pontos finais.

Thecno lover

2010-04-21T17:53:00.002-03:00

Cravo olhos na rua, depois apago o texto em que vim pela praia. Dentro do capacete recende o Hugo Boss perdido. O ocaso do sol no pó ao pó é multinacional. Un cósmo noutralábia lá fim do mar: word que não aceita nova língua enquanto o retrô do Depeche Mode walking in my shoes. Ouvidos no phone de gozar uma vida que te rasga dentro, Mac no colo e calor avarandado enquanto a noite é de segunda. Sobre os telhados das casas jornaleco o nacional kid A não conhece Walt Whitman. Um alento nos livre do ludo reacionário nas garotas do baile funk. Longe perdido é meu corpo semitonando a te escutar, o bombo fofo dói firme, e venha chorar. Faço força e metonímia só Carménère tuas frases carmim de vinho, observo con esmero la unánime noche quanto cobre a praia noturna. À cidade ainda, nem houve o modernismo praticamente something about us em tua repiração Daft Punk. E teu véu fio de foz withothersounds que eu canto. O beijo fake da noite no fim um Celine nazista é politicamente.