Terceira margem

Relembro a primeira frase do Trópico de Capricórnio, aforisma pontuado numa mesa do Café Lamas por um amigo psicanalista. Volto aos livros.., a fome alucinada, anti-acadêmica, divergente. Sylvia Plath na internet. Sherlock Homes Sir Arthut Conan Doyle no iPhone. Em papel, da Editora Martins Fontes procuro algo no Manual do Artista, de Ralph Mayer e no Teorias da Arte Moderna, de H. B. Chipp, que tem excertos das cartas de Cézanne e Van Gogh em comentários, explanações sobre seu encontro com a natureza em Cézanne com a cor em Van Gogh, assim como capítulos sobre fauvismo, expressionismo, neoplasticismo, construtivismo, arte contemporânea. O encontro plástico com o mundo lavava de luz a praia quando passei agora de manhã; pela orla o livro de Tchekhov comprado na Rodoviária Novo Rio permanece um estudo para uma concisão que me será letal. Exausta, a sexta-feira sai do banho de chuva, deixa cair um leve vestido de flor sobre a nuvem que desenha no céu um bico de peito rosa sobre Camburi. Enrolo sem cama pra escrever, letra de música que experimento devagar, e para correr na praia estiro o calçadão com os tênis do Dr. House. Esqueci qual era o argumento do último livro de poemas. Ah, ninguém lê poemas, era esse. Depois o arco sonoro no trânsito expande na peste de motoboys e atrás do volante sinto aos poucos a vida me transformar no ensandecido desenho animado. Súbito o sinal abrirá quando estávamos no segundo parágrafo e paro de escrever: acelero cinqüenta metros que nos levaram paragens, cidades, aquela planície do tempo: Land Rover verde musgo que não existe, meu caderno de cinema abre igual uma mulher de Modigliani nua em cima da minha perna direita enquanto engato a terceira, olho o conta-giros, tenho vontade de bater. O touro dentro do meu peito é a coisa valvulada ruidosa quando o som granula; desejo solto na lendária Gibson SG que a banal catequese da MPB não escuta. Era agora que não lembro mais:, Em silêncio, naturalmente, prometo a mim mesmo: Homem mortal, nunca mais usarás Prestobarba descartável, os que vem em 3 unidades não repetirás. O engarrafamento arrefece e abre num cenário de Gerald Thomas: perfilados, pasmos artistas e intelectuais do Brasil olham da calçada de Camburi, em frente aos prédios da Sena, e do outro lado, no calçadão. É uma fila enorme que observa com imensa alma samaritana a nós que chafurdamos no mundo engarrafado. Passo por eles altivo como se já tivesse morado em N.Y. Glauber Rocha faz sinal, me pede carona, diz que já não agüentava mais ali. Faz apontamentos sobre a verve presbiteriana, e aprenderemos juntos a autobiografia confessional, a ficção lépida de falso diário. Ao bondoso homem de negócios da Captiva que nos fecha não dizemos o quanto temos de amor; algo contudo vasa de nós quando o vemos espaçar a visão do outeiro monstrificado que é o Colégio da Colina de Horrores, tão bonito. Apagamos lentamente. Deixo de lado últimas páginas do segundo caderno do ano, acelero escutando o massive attack do mundo. Everywhen.